el espacio real

2012-01-13T22:36:00.003-03:00

falta poquito...

2011-11-02T00:05:00.000-03:00

2011-10-18T13:34:00.000-03:00

Ellos hablan
cortando versos, contando
ganado. La poesía
no me encuentra. Algo duele. Huye
el amor de los libros secos.

No hay nostalgia.

Esto que está
parado acá
soy yo
menos vos.

Y la primavera

desborda de tus ojos..

Convocatoria Feria de Editoriales Autogestionadas 2011

2011-10-09T15:09:00.000-03:00

La Feria de Editoriales Autogestionadas es un espacio que propone la difusión e intercambio de experiencias y producciones.

Si sos poeta, narrador, fotógrafo, artista plástico, músico, historietista, si hacés o difundís fanzines o publicaciones, si sos ilustrador o sos parte de cualquier otro emprendimiento cultural contactanos y participá.

Confirma tu presencia hasta el 28 de octubre a: noesrevista@gmail.com

Un día en el campo

2011-09-01T23:32:00.001-03:00

Matías Matarazzo
Ediciones Vox, 2011
50 páginas

La palabra siempre quiere decir otra cosa. Un diccionario, lejos de fijar un uso, manifiesta lo convenido. Las convenciones están en pugna todo el tiempo. A partir del conflicto por la 125, la palabra campo explicitó una lucha de poderes políticos y económicos. Esa lucha se incrustó en la palabra, y ya no se puede leer de la misma manera –por ejemplo- Campo nuestro de Oliverio Girondo o Los trabajos y los días de Hesíodo.
Matarazzo es un poeta civil. Lejos de hacer panfleto este poemario indaga la palabra campo mientras relata dos viajes: una excursión por campos de Sierra de la Ventana y un asado en un campo de Hilario Ascasubi. En la diferencia entre estos campos está la tensión fundamental del libro. Desde las sierras los campos “se ven como rectángulos/ de distintos colores: según su siembra, / según en que etapa del ciclo productivo/ se encuentran, según la habilidad/ de los que trabajaron la tierra”. Esta distancia con lo rural le sirve para relatar los diferentes empleos dados en nuestros pagos al concepto campo poética y políticamente, acertando al poner en primer plano a la opción vernácula del juego de mesa Monopoly, el Estanciero : mientras en aquel el éxito pasaba por ser el mayor capital inmobiliario urbano en este pasa por ser el más grande terrateniente de fincas rurales.
A Matías la cabeza le hace ruido, le produce monstruos. Escribe como respuesta a lo que vive. Escribir es su trabajo “una tarea que cumple la gente” como dice Urondo. Conciente como es de la no excepcionalidad de su tarea, en la segunda parte confiesa que en el asado “Me da vergüenza preguntarles qué piensan ellos del conflicto entre el gobierno y las patronales agrarias”. Ese prurito lo lleva a decir ante unas florcitas blancas que caen sobre la mesa “Parece una de esas películas chinas ¿no?” “A mi me está hinchando bastante las pelotas”

Matías Matarazzo nació en Bahía Blanca en 1984. Estudia Letras en la U.N.S. Este es su primer libro. Lleva adelante el blog: http://riarevuelta.blogspot.com/

Natalia Canova reseñó "Escalones" para "Corriente imperfecta, comunidad de música y arte". Muchas gracias!

2011-05-16T09:43:00.003-03:00

Acá está el posteo original: http://corrienteimperfecta.com.ar/?p=67 8

Escalones, de Gerónimo Unibaso: invitación a un descenso hacia uno mismo o ascenso a algo más

Respirar, contemplar, caminar. Gerónimo Unibaso hace de sus acciones un poema, no sólo en lo que respecta a escribirlas sino a vivirlas como tales. Una vivencia que es personal pero también compartida, conjunción que es difícil de lograr. Pero su amor se cuela, si quiere o no que suceda no es importante, lo que importa es que ese amor está en todo lo que escribe y hace.

Y el hacer se desarrolla en el tiempo y el yo poético de Gero lo percibe y lo manifiesta. La poesía se hace eco del paso del tiempo, la imposibilidad de ser siempre el mismo, de hallarse en eso que uno se encontró en un tiempo pasado. El paso del tiempo tanto puede curar como hacer que las heridas sean cada vez más profundas.

Escalones se despoja de las jerarquías. Escribe sobre próceres pero también sobre las hojas que caen del árbol, la cotidianeidad, las pequeñas vivencias. Los personajes y las fuentes son variados, pero siguen rompiendo con lo alto y lo bajo: Humpty Dumpty, Demóstenes, el yo poético, Lady Gaga, Golem, She & Him, The Beatles, etc. Es consciente de que toda poesía está atravesada por su percepción: “(…)El/ pretexto bien podría ser el arroyo, / pero yo seguiría en el poema(…)”. Entonces se puede pensar que Unibaso no quiere ser intelectual ni popular, quiere estar en el medio, en el entramado de distintas percepciones que den una idea más abarcativa de un mundo lleno de entrecruzamientos. Se posiciona como hombre, sí, es consciente de su posicionamiento, sí, sin embargo, no es una toma de posición rígida sino que se irá adaptando a las distintos escalones que puedan irse encontrando. Toma de otros autores lo que ve en su propia poética, y lo reconfigura tal como a él le sirve.

Asciende en los escalones, o desciende, escalones que son pasado y presente conjugados, la tradición, su propia experiencia, el medio circundante. Es también futuro, proyectos y proyecciones. Todo esto para ir explorando según el momento, el lugar, la perspectiva en esa escalera que somos todos los seres humanos.

Título: Escalones

Autor: Gerónimo Unibaso

Género: Poesía

Editorial: Colectivo Semilla

Páginas: 90

Año: 2010

Publicado por:
Natalia Canova

Gustavo López reseñó "Escalones", en "Lugar de olvido". Muchas gracias!

2011-03-27T23:07:00.001-03:00

Acá está el posteo original: http://lugardeolvido.blogspot.com/2011/02/pienso.html

Pienso. Él acostado en el pasto, esperando las palabras con las que armará un libro que llamará Escalones. Esas palabras quieren ser poesía, y ascenderán para, finalmente, caer, y cubrir a Lori en el mismo pasto y a su lado.

El río, la costa y el pasto son de la localidad, cuyo nombre consiste en bahía determinado por blanca. El apelativo se ubica a distintas alturas del libro con minúscula, entre paréntesis o con mayúscula; el adjetivo con negrita y como título, porque tiene poca importancia, así como es hoy irrelevante que Ulrico Schmidel haya dicho que llamaron Buenos Aires a mi ciudad, a causa de lo saludables que eran los aires que aquí corrían... El nombre de la localidad sube con cortinas de ceniza, costas contaminadas, un «gloria fantasma» y el fantasma ahogado de Solange de las Nieves, en una historia de picket fences o vecinos.
Las palabras ascenderán entre arroyos abandonados, piedras en la boca, temor hacia el destino, la diapositiva de dos jóvenes y una bebé en brazos, la cual va a morir en Bariloche, solamente cuatro días antes que.

[…] Las ideas me aparecen
cuando vos no estás y después las
olvido. En el momento preciso
quedo callado.

Ella se asusta porque él no sabe nadar, pero él tiene proyectado un futuro que amasará con mierda, paja y barro.

[…] Nuestros hijos nacerán
no del amor
sino del goce natural
en la cama junto a la mesa
[…]

En letra chica, la tapa declara «amo subir». La contratapa abraza —también en letra chica— con palabras de enamorado el principio reconstructivo y ascendente del libro: «yo estoy con vos».
El primer escalón era para Lori y hablaba de hojas, pero que no resultaban ser las hojas de un libro. Sin embargo, traerían a mi imaginación las páginas de papel, en cuyos meandros de fabricación industrial, un poco más adelante, o unos escalones más arriba, se habría de meter el propio libro. Aquel escalón primero tenía un «antes», cuando Lori invitó a esperar, recostados en el pasto, «que caiga una hoja cualquiera», y un «ahora», el instante en que las hojas esperadas cubrieron a Lori.
Una última observación, pienso que la poesía de Gerónimo Unibaso, habrá subido lenta y «como pidiendo permiso», pero al caer debió de colmar de alegría a la destinataria.

Dos poemas de "Escalones"

2011-03-04T17:03:00.002-03:00

Blanca

Caronti vigila la Muni enfundado en su toga
y Garibaldi
agita el sombrero frente al Teatro.
Extrañando su patria, los italianos
nombraron lugares
como “Nueva Roma” o “Aldea Romana”
y colocaron atlantes,
telamones en los edificios.

En el imperio esas figuras
tenían rasgos que servían
para recordarle al dominado
su suerte: sobre calle Moreno
el Banco Nación tiene un indio.
El salitre visto por los navegantes
ya no está en las costas:
lo que hay es mercurio, plomo.
Las moscas de la razón
nos cubren de espuma. La polvareda
se lleva nuestras palabras,
nuestros sueños. El anuncio
de “Capital del sur” o “Capital del básquet”
apenas si hace cosquillas. Los huesos
de Estomba se agitan en la entrada de la Catedral,
reclaman ser Demóstenes. Somos cautivos
de una gloria fantasma. Esto es
la “Tierra del diablo”.

Cámara Oscura

Cuando en los juegos había caballos mecánicos
con pistolas con cable que mataban indios y cowboys enemigos
queríamos nadar como El Hombre de la Atlántida
y que nos salieran membranas entre los dedos. El mañana
todavía no era una canción de Gorillaz. Probando su rifle
aire comprimido un vecino rompía la cortina PVC de la pieza
de mis padres. La magia nacía entonces, sin que Aristóteles
nos diga que "si se hace pasar la luz
a través de un pequeño agujero hecho en un cuarto cerrado,
en la pared opuesta al agujero se formará
la imagen de lo que se encuentre enfrente". Ahí
estaba nuestro patio, el cordel y los árboles reflejados.
Con mis hermanos nos acostábamos cabeza abajo
para poder ver a los árboles moviéndose con el viento
y a nuestro perro corriendo. Antes, esa pieza
había sido el cine donde mirábamos diapositivas
de dos jóvenes que llevaban una bebé
en brazos: mis padres y mi hermana.

El libro sale 15 pesos y pueden comprarlo enviando un email a noesrevista@gmail.com

El Libro de Fede

2011-01-01T21:58:00.007-03:00

Patricio Chaija
Ediciones de la Cultura, 2010
84 páginas

Al cumplir Fede once años, su tío le regala dos cajas de madera. El contenido de ese regalo cambiará su vida, abriéndole la puerta de otro mundo. La historia se ambienta en Bahía Blanca en dos épocas: la actual y la de la conquista del desierto. Con ese contrapunto -y siguiendo el ejemplo de Jonathan Swift- Chaija lanza críticas al mismo tiempo que nos entretiene con una atrapante historia de aventuras. Se dice que escribir para jóvenes es una tarea difícil, superada en éstas páginas, que nos dejan con ganas de una secuela.
Patricio es un novelista prolífico. “El Libro de Fede” es la segunda novela que consigue publicar. En el 2009 había publicado “El Cazador de mariposas” por Ediciones de la Cultura, y a finales del 2010 “Pili” por Ediciones Simurg. Este año tiene previsto el lanzamiento de “La Variante Natasha” por Ediciones Andrómeda.

Presentación de "Escalones"

2010-12-17T08:54:00.002-03:00

"Escalones", se llama mi primer libro publicado. Es parte de la colección poeSÍa de Colectivo Semilla, y fue presentado el 11/12/10 en la Tercera Feria de Editoriales Autogestionadas de Bahía Blanca.

3º Feria de Editoriales Autogestionadas

2010-12-08T01:22:00.002-03:00

Cronograma de presentaciones -Salón Comedor

Viernes

18:00 hs. Presentación “Océano y Pampa. Imágenes y textos sobre Bahía Blanca.” AA.VV. Editorial Capitán Minerva
19:00 hs. Presentación “Bahías” de Emiliano Vuela – Hemisferio Derecho Ediciones
20:00 hs.Lectura poética

Sábado

17:00 hs. Taller intervención de susurradores
18:00 hs. Presentación libros de H.r. Cuenya
19:00 hs. Presentación “Escalones” de Gerónimo Unibaso – Colectivo Semilla
20:00 hs. “Guarradas puéticas” Elena Bonora/Gabriela Marrón

Durante toda la tarde, Proyecto Hermosura. (Nilda Rosemberg, Verónica Suano, Mercedes Rech) propone un " Taller de tejido comunitario" palabras, haceres, gestos que se cruzan en el telar y construyen una trama singular. El taller consiste en estampar palabras sobre tiras de telas y tejerlas en un telar de piso, para construir así, entre todos un espacio que nos vincule.

Domingo

17:00 hs Patricio Chaija e Ignacio Román Gonzalez “en Stereo”
18:00 hs. Presentación “Permacultura” Libros en Colectivo
19:00 hs. Mesa debate editoriales

Cronograma de bandas -Patio trasero

Sábado

18:00 hs. Eduardo Arguelles
20:00 hs. Laberinto

Domingo

18:00 hs. The Tukis
19:00 hs Benito, Marcelo, Tu Hermana Y Los Virgos
20:00 hs. Destilando Karma

Participantes:

Proyecto Vox-Mansalva-Gog y Magog-Tinta limón-Santiago Arcos-Eloísa Cartonera-Proyecto 17 grises-La Golondrina libros-La Propia Cartonera-Proyecto Hermosura-Lilith Libros-Club del vinilo-Esto no es una revista literaria-Hemisferio Derecho Ediciones-Colectivo Semilla-Troche y moche-Libros en COlectivo-Bajo-Brunancio-Patricio Chaija-Bahia Massotta-Revista Sudestada-Editorial Alas (fanzines)-Macarena Schneider (fanzines)-Facundo Martínez Cantariño (fanzines)-Natalia Canova (fanzines)-Víctor Manuel (Cajones peruanos y demás producción)-The Tukis-Laberinto-Destilando Karma-Eduardo Argüelles-y muchos más

Berazachussetts

2010-11-15T20:55:00.006-03:00

Leandro Avalos Blacha
Entropía, 2007
160 páginas

Por Gerónimo Unibaso

Dice Borges en el epílogo de "El Aleph" que si bien la historia narrada en "El hombre en el umbral" fue inspirada por un conventillo porteño "la situé en la India para que su inverosimilitud fuera tolerable". Leandro, en un gesto similar, ubica la novela en Berazachussetts, una suerte de doble yanqui de Berazategui. Esa ambientación le sirve para elaborar un relato zombi a la Romero en nuestras pampas y volverlo creíble. Un relato en donde se estimulan los sueños de la clase media hasta volverse pesadilla: maestras jubiladas que se vuelven estrellas de la cumbia, niños bien que se aprovechan de su condición y explotan a los que no son de su condición, intendentes que sueñan con hacer a su ciudad estadounidense, etc. Siguiendo a Romero, los villanos "son siempre los vivos, no los muertos".
Con una escritura delirante, ácida, Leonardo nos muestra de nuevo el mundo del conurbano –al que de tanto verlo nos acostumbramos- y en un mismo movimiento nos hace temerle a sus ídolos, y dejar de tenerles miedo a los outsiders, a los desclasados, a los personajes con los cuales se alimenta el miedo clasemediero con programas como “Calles Salvajes”.
Leandro Ávalos Blacha nació en Quilmes, en 1980. Publicó Serialismo (Premio Nueva Narrativa Sudaca Border, Eloísa Cartonera, 2005). Berazachussetts, obtuvo el Premio Indio Rico 2007.

Fabián Gianola y otros poemas

2010-11-04T10:40:00.004-03:00

Nicolás Pedretti
Goles Rosas, mdq
20 páginas

Por Gerónimo Unibaso

¿Cómo escribir poesía después de los ’90? El auge mediático del género en esa década tomó por sorpresa a los autores y los volvió en algo parecido a estrellas. Ese momento es registrado en su espasmo por Morfes en “El Jardín de los poetas”, donde entremezcla a los escritores de la generación con famosos Hollywoodenses en una fiesta. El momento crítico –casi inocente -de lo que se decía en los poemas en un primer instante fue deviniendo en performance, en estilo, como pasa con toda vanguardia. Leer hoy lo que se entiende como “poesía de los ‘90”, (lo que se escribió propiamente en esa década) es un ejercicio anacrónico. Lo que esa poesía denunciaba hoy se puede encontrar en un informe de “Policias en acción”. ¿Cómo escribir entonces? La pregunta está en el aire. Un camino es la revisión dada en los últimos tiempos de la poesía “del interior”, de los autores que por cuestiones de moda, si se quiere, fueron desatendidos por la crítica. Este camino en cierta manera sepulta lo escrito guardándolo en un estante. Nicolás intenta otro camino. Siguiendo el ejemplo de Eliot, toma los restos y los actualiza. Su ¿poesía? es una suerte de vómito de los ’90: el personaje de su libro es una sombra del “Seudo” de Gambarotta, su fantasma. Vemos operar su escritura en ese lugar con una lucidez extraña, similar a la que debieron sentir en la alegoría de Platón los que salían de la caverna. Emborrachados de esa lucidez deambulamos por las páginas. Y como en toda borrachera, durante ella todo nos parece alegre un tiempo, pero luego se vuelve un dolor de cabeza importante. Al pasarse la resaca, quedan pedazos de recuerdos, inconexos, que vistos desde la sobriedad nos hacen preguntarnos cómo causaron gracia en su momento. Respuesta que sólo encontramos leyéndolo nuevamente, de forma más adictiva cada vez.

2010-09-28T20:12:00.001-03:00

Un regalo de primavera: la amiga Andrea comparte un poema mío un su blog.

La Luna

2010-09-24T16:02:00.004-03:00

Stella Cinzone
Emece Cruz del Sur, 2004
230 páginas

Por Gerónimo Unibaso

La memoria es juguetona, nunca se detiene donde queremos: va y viene a su antojo. Stella lo sabe y en lugar de forzar los recuerdos en la narración, les sigue los caprichos y toda "La Luna" es entonces una extraña remembranza. Construida alrededor de una trama familiar, los condimentos están más en la delicadeza de la manera en que se cuenta que en la historia misma. Una delicadeza proustiana, de modo que los hechos que podrían describir a muchas familias argentinas -abuelos inmigrantes a principios del siglo XX que trabajan en el campo, la generación de mitad de siglo que trabaja en el ferrocarril, abandona el campo y se muda a la ciudad para mejorar o los que se quedan en el campo- se vuelven especiales, se transfiguran volviéndose mito.
Un libro para leer tranqui, tomandole el gusto a cada frase. Les dejo una muestra:

En la tarde apenas comenzada, a la hora de la siesta, la niña se estira sobre el pastito de la vereda bajo las tipas. Arriba, los árboles enredan sus ramas formando un techo verde y amarillo.
-Mirá cómo te revolcás. Si yo hago eso mi mamá me mata.
-¿Sabés que me gustaría ser?
-Ya me lo dijiste, astronauta.
-No. Te quiero decir ahora, en este momento.
-¿Qué?
-Chicharra. Así vivo cantando y nadie me ve.

Dice la solapa que Stella nació en Santa Fe en 1955. Radicada en Buenos Aires desde 1976, es psicoanalista, profesora e investigadora de la Universidad de Buenos Aires. "La Luna" es la primera novela que publica.

Lou Bizarro y el espíritu del box

2010-09-21T19:12:00.001-03:00

Investigaciones en masa.

2010-09-06T18:58:00.003-03:00

Gustavo López Ibarra
Mono de Piedra, 2010.
208 páginas
Conseguilo acá o acá.

Por Gerónimo Unibaso

Cuando Artie Ziff termina de leer la novela de Jonathan Franzen, Lisa dice "Oh, gracias por leerme Las Correcciones. Me hace sentir mejor acerca de mi propia familia". Algo parecido pasa al terminar de leer la novela de Gustavo. Junto a la descripción del Gaki-zösh i, rollo narrativo japonés del siglo XII, se va construyendo el relato familiar del narrador. El desgarro une las tramas, por un lado la pérdida del texto del Gaki-zöshi impide saber cuál era la historia de esos gakis* dibujados, por el otro los recuerdos familiares -parafraseando a Goya- "producen monstruos". Monstruos que van minando la escritura, la novela se va volviendo autoreferencial, la urdimbre de las tramas se tensa hasta casi romperse, todo se enrarece, uno se pierde en un encierro de las ideas para que de pronto, a la vuelta de un pasillo, todo se unifique en un gran giro de la historia.
Dice Borges en uno de los epígrafes de la novela: "Las investigaciones en masa producen objetos contradictorios". Éste es uno de ellos.

* Los gakis o fantasmas hambrientos son en la Mitología Japonesa seres que sufren continuamente hambre y sed ya que cualquier alimento que haya ante ellos desaparecerá entre llamas. Infelices y demacrados, tienen el vientre hinchado y la boca muy ancha, como simbolo del hambre y la sed nunca saciada.

Esto no es una Lectura 2

2010-08-04T21:41:00.002-03:00

Lectura de poesía. Abren tres nóveles talentos. Luego leerán Alejandro Méndez, Horacio Fiebelkorn y Marcelo Díaz

Estarán a la venta libros de Alejandro Méndez y ejemplares de "Esto no es una revista literaria".

Sábado 04/09/2010 - 18:00hs puntual.

Casa de la Cultura U.N.S. - Av. Alem 925 - Bahía Blanca

La poesía llega tarde

2010-07-30T20:10:00.002-03:00

Libros, hoja vacía, lapicera. Lo que
se encuentra lejos de su origen
anhela el momento
de volver a unirse. Tarde
llega la poesía. El zumbido de la tele
ocupa todo. Taladra
lo que escribo. Orfeo es
Adam Sandler, agarra la guitarra
y canta “I want your loving
and I want your revenge”. Cada día
se arma al amor. Si no se da
el beso se seca
muere. Un garabato es nada. Hay pajaritos
en el patio. Ella entra en casa sonriendo. Explotan
los televisores. Tengo el sentimiento
“that tonight’s gonna be a good good night”.

Los Siete Magnificos

2010-07-12T06:32:00.005-03:00

¡y después!

2010-07-12T06:30:00.001-03:00

2010-07-01T01:02:00.000-03:00

Escalones

2010-06-15T01:37:00.003-03:00

De chico me escondía en el umbral de la puerta en el patio de la escuela. Vos jugabas con tus amigas. Ahora vamos de la mano. En el camino un perro al sol, espalda contra un escalón, boca abierta, patas en una posición dificilísima. El reposo de su goce se transmite, se evapora del cuerpo del perro e inunda a los transeúntes apurados de la ciudad. Quien por allí pasa se transporta a un lugar de ensueño, de pronto todos están bajo un árbol en el campo. Los pasos siguen su rumbo, el perro ya no está ahí. En nuestro interior es el campo aún y nos dormimos (nuestra cabeza reposa en una piedra). En el sueño una escalera alta muy alta de la que suben ángeles arriba, y bajan ángeles abajo aparece. Sueve una voz susurra al oído “yo estoy con vos” y nos despertamos de pronto. Veloz el cuerpo se mueve, atraviesa el aire y su caricia va formando una nube tenue que todo incendia. La nube entretiene la vista, el cuerpo que quieto hemos visto antes de comenzar la obra desaparece y el incendio de la nube de pronto es incendio propio y nos vamos quemando. Como las flores que alegres de recibir al sol sus pétalos abren, vamos abriendo nuestra alma para mejor recibir la nube y sentirla en nosotros. Por coincidencia nos miramos ojo a ojo. Otros quisieron soñar escaleras que invadan el cielo y confundieron la lengua. A nosotros nos bastó el beso para elegir un camino. Llegamos hasta el escalón. Nuestros padres nos acompañaron a subir. Ahí se quedan. El resto de la subida es nuestra.

Popcorn

2010-06-12T01:26:00.003-03:00

Salió el nuevo número de No retornable!

Allí encontrarán una nota escrita en conjunto por Lorena y por mí. Acá abajo la compartimos.

Por qué el cine 3D esta vez puede funcionar
(o sobre Alice de Tim Burton)

Desde sus comienzos el cine intentó ser 3D; nació del impulso de expresar en dimensión/espacio. Se sabe: el cine es el lugar de las fantasías: representación y prolongación de mundos o la promesa de ello, así, se ha valido de herramientas y contextos (genealogía breve: del cine mudo, al sonoro; la incorporación de color; efectos espaciales, etc.), hasta llegar a la tecnología actual.
La aparición del 3D, en principio, siempre fue comercial. Los defectos que la técnica tuvo en cada época se disimularon en el brillo de la novedad, aunque no pudieron sostenerse demasiado. En 1948, la crisis del cine -producida por la caída de los monopolios en Hollywood y profundizada con la aparición de la televisión- acentuó lo espectacular de lo cinematógrafo: el género épico tuvo un nuevo auge y se probó con múltiples avances, tales como la pantalla panorámica, el cinerama, el cinemascope y el 3D, que tuvo su película en 1952. Estos sucesos fueron fugaces, y a pesar de que Hitchcock rodó en 1954 Crimen perfecto, para ser estrenada en 3D, se descartó esa posibilidad y la película debutó a la manera tradicional, pudiéndose ver la versión 3D recién en 1980.
El fenómeno del pirateo digital es el enemigo declarado de las salas de cine y de sus primos los videoclubes. La contrapropuesta de la experiencia estimulativa que supone el 3D, más la imposibilidad temporaria de descargar, más que en dos dimensiones, da a los grandes estudios Hollywoodenses un resoplo esperanzador a la industria, o como a ellos les encanta decir: “the show business”. Ahí se introduce la parafernalia Avatar, de James Cameron, otra vez, James, metiéndose en la taquilla con eficacia, como antes con Terminator y luego Titanic. Pensar Avatar en términos argumentativos es, casi, cruel: una película realizada para hacer lucir la tecnología, plagada de planos subjetivos que refuerzan el efecto óptico, con una historia limitada y actuaciones medianas –por ser benévolos-; con todo esto como elemento limitante, ¿desde dónde pensamos ahora el cine?, evaluar qué implica –más allá de lo que conlleva esta situación: los televisores para visualizar tal como si estuviéramos en ese “lugar”, a los que millones no podrán acceder; el encarecimiento de las entradas- este nuevo modo de sentir, ya no observar una película. Ni hablar de Clash of the Titans, la cual puede ser considerada el primer fracaso de esta nueva etapa del 3D.
Por eso es, que en medio de tanta publicidad, tantos adelantos, causó temor y ansias entre los fanáticos y cinéfilos que Burton dirigiera Alice.
Burton basa su película en el Jabberwocky, un poema oscuro y sin sentido de Lewis Carroll incluido en Alicia a través del espejo. Al centrar la película en ese poema se libera del peso de ser fiel al original y puede construir su visión. Es por eso que Humpty Dumpty se omite del film, por ser el único personaje que hubiera coartado la libertad del poema.
Alice estaba planeada para ser estrenada entre Avatar y Clash of the Titans, pero diferencias entre las cadenas de salas de cine de varios países con Disney sobre el calendario de la salida del DVD (Disney está históricamente en la primera fila en la batalla contra la piratería) hicieron que se demorara. Esto no afectó y en la primera semana Alice había recaudado más que el film de los na´vi en las boleterías.
Alice no tiene demasiadas fisuras en su relato y se ve bella –esto es inherente al mundo de Alicia y una marca de T. Burton-. Sin embargo, previsiblemente, la crítica no la recibió muy bien: se le objeta la mala adaptación, la oscuridad, el anacronismo de una moraleja victoriana. Alice, interpela no sólo porque sea la mejor de los productos que hemos visto hasta ahora sino porque tiene la impronta del cine tal como género que penetra en la memoria.
En, Sobre la fotografía, Susan Sontag habla del nuevo código que se aprende a través de las fotos: nos modifican y aumentan nuestras nociones de lo que merece ser visto.
Tal vez, con esta nueva faceta del cine, volvamos a mirar, a seleccionar qué es lo que deseamos observar y no lo que nos están imponiendo.

Domingo

2010-05-30T23:16:00.005-03:00

Claro el cuarto.

Cada punto del cuerpo

se ve multiplicado

y cae.

Pies

nos arrastran

golpeando paredes.

Silencio.

.

2010-05-27T18:15:00.005-03:00

Texto e imagen para el fanzine "Dibujame una prostituta" de 400 Travestis Anarquistas, que se presenta el viernes 28 de mayo a las 20hs en Casa Escópica, Viamonte 260.

Fotos y poemas

2010-05-14T01:19:00.011-03:00

Agitas las piernas
sin escape
caíste
en
la
belleza

Brilla despacio
lo que hay adentro
sola sos todo
el resto
es accesorio

Son tan largas
que llegan al suelo
cuando las mostrás
despertás celos en ellas
ellos
quieren comerte

Para tenerlos pequeños
otras los atrapan toda la infancia
los anudan
para que no crezcan
nosotras no
igual nos torturamos
con zapatos de taco alto y fino
no es un chiste
plop

Se deshilachan
sin sangre
flotan
como nubes

Porque quiero saborear donde te sangra
me confundís con vampiro
tengo algo que decirte
el ajo
no me espanta

Quisieras ser perfecta
delicada
como una muñeca
pero no estás vacía
algo adentro se mueve
hace ruido
molesta

Cerrás los ojos
te entregás
completa
al paraíso

Las fotos son de Andrea Testarmata y Florencia García Armado y cada poema fue escrito para la foto que está arriba respectivamente.

2010-05-03T16:28:00.000-03:00

La marca del milagro

2010-04-15T15:55:00.004-03:00

Damián Terrasa
Editorial Tamarisco, 2007
336 páginas
$ 35

Por Gerónimo Unibaso

Un Director Técnico travesti. Una loca recuperada por el milagro de un niño cantor muerto. Camioneros brasileños que se vuelven goleadores de la B. Un travesti que se postula a Presidente. Los personajes van y vienen, todos se relacionan entre sí en una historia frenética, que mantiene expectante al lector mientras lo lleva a navegar por el mundo de la cultura popular sin caer en el lugar común.
Terrasa nos muestra de modo nuevo lo conocido. Describe la pasión de ese mundo tensando lo evidente tanto que lo vuelve extraño. Una extrañeza que es muy probable que se vuelva real.
Para no perdérsela.

2010-04-02T19:55:00.002-03:00

Colectivos

2010-03-03T16:23:00.000-03:00

Levantarse temprano, ir hasta la parada con tiempo, esperar a que pase. Desear tener suerte y no tener que esperar tanto. Ver la estela roja pasar antes que lleguemos, correr sin alcanzar nada, resignarse a esperar. En la espera pensar temiendo que el horario haya cambiado, que el recorrido haya cambiado sin que nos enteremos. Temer llegar tarde al trabajo, a la escuela, a la oficina donde tenemos que hacer un trámite. Sentir que el tiempo se nos escapa, que ya no nos pertenece nunca más. Contracturarse el cuello de estirarlo tanto para ver si esa otra mancha roja que viene en dirección nuestra es o no para, si no lo es no es volver a otear el camino en busca de otra manchita, y si lo es estirar los ojos tanto que nos volvamos chinos tratando de entender los números que están demasiado lejos para darnos esperanza. Saber que la parada ya no es refugio, y que aunque pasemos mucho tiempo en ella no nos podremos esconder del sol, la lluvia o el frío. Que por más que el tiempo nos castigue tenemos que quedarnos ahí, porque no podemos ir en otra cosa, no tenemos auto y no nos alcanza para el taxi. Recordar que una vez tuvimos moto que nos robaron, y que no quisimos recuperar porque de tanto operativo que busca motochorros con la moto tardábamos más que de esta manera. Añorar la época en que de niños conocíamos al chofer, que siempre era el mismo, como los horarios, como su coche, que aunque era viejo uno se había acostumbrado y no aspiraba a más. Darse cuenta que con lo nuevo uno no sabe que esperar, que el brillo, la primicia algo esconden siempre, algo que nunca se termina de entender. Que lo nuevo nos doma hasta doblarnos el lomo. Que la costumbre es eso no más. Que ahora mismo uno tiene ganas de rebelarse porque imagina que las cosas tendrían que ser de otra manera olvidando que no hay que imaginar nada, que hay que aceptar los que es sin buscar otra cosa. Olvidar todo lo que se piensa porque ahora si lo rojo que se acerca es lo que esperamos. Sentir una pequeña alegría, un tímido orgasmo al subirse para después agarrarse al barral y agachar la cabeza.

La Filosofía de House

2010-03-02T18:17:00.005-03:00

William Irwin y Henry Jacoby
Editorial Selector, 2009
248 páginas
$ 65,90

Por Gerónimo Unibaso

En un principio el libro da desconfianza. ¿De qué tratará? ¿Será uno de esos libros para leer en la playa y olvidar? Si se vence el prejuicio y se lo hojea descubrimos que es un libro para divulgar filosofía a través del personaje House.
Está compuesto por una serie de ensayos a los que los profesores de Filosofía William Irvin y Henry Jacoby hacen una especie de curaduría. En el libro trabajó un equipo de diecinueve profesores, licenciados y doctores en Filosofía. Cada uno de estos ensayos confronta la serie con la historia de la filosofía (y la literatura) desde un punto específico. Se compara al paradigma House con los paradigmas de Sherlock Holmes, Sócrates, Nietzsche, etc. Siendo que el libro tiene tantos autores se da la repetición de citas a la serie, de ejemplos filosóficos, pero sin aburrir.
Si bien no es del tipo “para principiantes” es un libro de fácil lectura, que bien sirve como introducción.

El perfume de los libros

2010-02-13T19:45:00.007-03:00

Matías Monge
Ediciones Levántate y Lee, 2009.
104 páginas
$ 25

Por Gerónimo Unibaso

Declarada de Interés Cultural por el Instituto Cultural del Gobierno de la Ciudad de Bahía Blanca.

En un pueblo encuentran muerto a un viejo profesor. Está sentado frente a su escritorio, en una mano sujeta al arma homicida, en la otra un libro. Así comienza la novela. A lo largo de sus páginas asistimos a un placentero viaje a través de la literatura universal (y de la memoria de la protagonista). Lo que comienza como un misterio policial se convierte en una historia llena de magia.
Matías escribe con un lenguaje claro, ameno. Con este libro comienza la serie “Levántate y Lee”, la cual está destinada a hacernos partícipes de su amor a la lectura.

Matías Monge se desempeña como Profesor de nivel terciario en instituciones educativas de gestión privada y del estado. Ha escrito también artículos relacionados con la calidad de la enseñanza y de los procesos de Aprendizaje.

Más sobre el libro en: http://perfumedeloslibros.com.ar/

40 x 80

2010-02-11T22:09:00.007-03:00

Walter Sosa- Edgardo Gelós
Edición de autor, 2009.
20 págs. y Cd

Por Gerónimo Unibaso

Hay muchas maneras de construir una amistad, con palabras es una de ellas. Walter y Edgardo en gesto fraternal le ponen voz a sus poemas, creando -como dice Barthes- : “ese espacio tan preciso donde la lengua encuentra una voz y hace escuchar, a quien sabe escucharla, lo que se puede llamar su “grano”: la voz no es la expiración, es la materialización del cuerpo, que emana de la garganta, espacio donde el metal fónico adquiere consistencia y se recorta”.

Dejemos que ellos mismos nos digan de qué va esto. Escuchemos.

El proyecto cuenta con la adhesión del Grupo Poetas de la Bahía y del Taller Literario El Aleph.

Pedidos, consultas, felicitaciones al correo: waltersosabahia@yahoo.com.ar

Gestualidad japonesa

2010-01-15T12:57:00.005-03:00

Michitaro Tada
Adriana Hidalgo, 2007.
280 págs.
$ 58

Por Gerónimo Unibaso

Los gestos conectan a la gente, un abrazo ahorra palabras. Michitaro Tada es un gran observador, testigo de la occidentalización de Japón y del cambio de costumbres que esto significó en su sociedad. A lo largo de las páginas de este libro describe gestos puntuales del ser nipón y los analiza antropológicamente. La correcta manera de sentarse, el saludo, el ikebana, son tratados de manera reveladora, extraordinaria. A los gestos del Japón antiguo Tada va oponiendo su reemplazo occidental, y nos muestra lo que se pierde en el camino:
“Tocar el cuerpo sugiere algo sucio o indecente. Es asó porque tocar el corazón se ha reducido al amor, y el amor, a su vez, al sexo. Ese efecto de minimización es obra –o crimen- de la civilización. (…) Es necesario elaborar un concepto de civilización diferente del que apremia para compartimentar los sentidos o industrializar el trabajo humano”. (Pág. 86)

Los textos que componen el libro aparecieron originalmente en 1970 como una serie de notas en el periódico de Tokio “Nihon Keizai”. Como pasa en las aguafuertes de Arlt son un registro minucioso de un momento de un lugar del mundo.

Pueblada

2010-01-07T03:46:00.003-03:00

Germán Arens
Ediciones en Danza, $ 25
80 páginas

"Distancia que resucita
después de haberla alcanzado.
No hay caballo que te gane,
ni hombre que te haya pialado.
Si antes nos parecimos
hoy no puedo asegurarlo."
José Larralde

Cualquiera pensaría que un libro que se llame "Pueblada" habla de revoluciones, tumultos y ríos de sangre. Sin embargo, al abrir el libro lo primero que se lee es "Viajando": poema de un momento en el ir y venir entre Bahía Blanca y Río Colorado en el que se aguarda "la preventiva/ aparición/ de la distancia...", en donde el poeta determina "un lugar/ donde..." . En los vacíos de los puntos es en donde transcurre la totalidad del poemario; todo el libro es como un susurro. Los versos delgados hacen imaginar que las palabras se fueron desgranando en la escritura. Esos vacíos nombran el lugar donde Germán se detiene y espera el venir del recuerdo. Es una espera larga: la agitación, la pueblada transcurre por dentro.
Al enfrentar el malón de la memoria Germán gana, como se ve en estos versos de "Pájaro rojo":

El pueblo
estaba casi casi dormido.
Por cada cuatro manzanas
una luz
encendida.

Eramos
los mismos
de siempre…
salvo el Gordo Hidalgo,
en esa noche
machi mapuche.

Burakito divisó una isla en medio del río…

-¡La llamaré Telequinesis!
en ella construiré mi morada…

Durante cinco minutos
lo dimos por muerto.
Nos tomamos un té.
El agua devolvió su cabeza,
su cuerpo desde entonces
es el de un pájaro rojo.

Meses después lo enjaularon en Villa Floresta.

(publicado originalmente en Esto no es una revista literaria)

Gastronomía amorosa

2010-01-06T03:28:00.003-03:00

Natalia Molina
Edición de autor
44 páginas

(o sobre como hacer polenta)

Gastronomía no es sólo cocinar; no es lo mismo polenta "rápida" que hecha con harina de maíz revolviendo con cuchara de madera durante una hora. La diferencia no está en la cantidad de tiempo empleado en sí: está en lo que se hace con ese tiempol. Desde las tapas Natalia nos recuerda esto. Por fuera cada ejemplar tiene un arte distínto, por dentro están escritos a mano. Con esa misma singularidad están tratados sus poemas. Cada uno es especial, algunos forman raros caligramas. Leerlos es entrar en su casa y revolver cajones, pero como en un sueño, como en una instalación. Todo aparece naturalmente allí, brotado de la tierra y sin embargo esa misma naturalidad hace sospechar que algún artificio se esconde; los ojos se agudizan y ven correspondencias entre el orden de estas palabras y aquellas. Esa intuición hace ruido en la primer lectura, se arrastra, toma una forma que va cambiando como cuando se cocina polenta: recién en el plato se observa terminada. Cada poema es un ingrediente, por sí solo a veces pasa desapercibido pero en el conjunto tiene su peso, su función.

Al leer versos como:
"Se inundó de flores el árbol de los quinotos.
El perfume se instaló en la casa.
El membrillo está pleno de frutas que maduran.
Salieron los higos y las nueces anunciando su maduración.
Somos felices en la naturaleza" algo hecha raíz en nosotros. Se presiente el lugar, la época del año. Los poemas de Natalia consisten en eso: celebran momentos. Nos hacen cantar, correr descalzos bajo la lluvia.

(publicado originalmente en Esto no es una revista literaria)

Jim, Jam y el otro

2010-01-05T03:11:00.002-03:00

Max Aguirre
Sudamericana, 2009.
144 páginas
$43

Por Gerónimo Unibaso

El libro reúne parte de las tiras publicadas cotidianamente en “La Nación” (el autor la creó en 1999 y a partir del 2007 comienza a salir en el diario: lo cual se nota en la naturalidad con la que se despliega el humor). Los que nos deleitan son los tres personajes principales, pero hay más; particularmente uno: Carmichael, el mago de lo posible, que pide pista para su propia serie.
Jim, Jam y el otro son amigos. Desde siempre. Cada uno de los tres reverbera la seguridad que tiene alguien a quien acudir. Esa confianza le otorga a la tira viso de eternidad en el aprecio; reforzada cuando se narran anécdotas de la infancia/vejez.
No hay entre ellos quien lidere a los demás. Hay mucho de comuna en sus aventuras por la Buenos Aires actual. Alquilar un departamento, ir a una muestra de arte, usar internet son temas que se narran de manera tal que nos identificamos activamente; por supuesto que todo no pasa por una mera descripción de la realidad: ¿sino qué sería del delivery de repuestas ocurrentes?

Max Aguirre nació en 1971. Se desempeña como ilustrador en agencias de publicidad, productoras y editoriales desde fines de la década del ochenta. Además de "Jim, Jam & el Otro", dibuja la historieta "Ganado" para Editorial Belerofonte (Uruguay) y la historieta online, “Los Resortes Simbólicos”. Junto a otros dibujantes de historietas latinoamericanos integra el blog Historietas Reales. Aparte de éste tiene un libro publicado en solitario y otros dos en antología.

Más del autor en:
http://www.maxaguirre.com.ar/
http://maxaguirre.blogspot.com/
http://jimjamyelotro.blogspot.com/
http://losresortessimbolicos.blogspot.com

(publicado originalmente en Nexo)

Derrumbe

2010-01-04T03:09:00.005-03:00

Daniel Guebel
Mondadori, 2007.
188 páginas
$39

Por Gerónimo Unibaso

Un hombre se separa y en consecuencia la ex lo aleja de su hija pequeña. Lo que podría ser el argumento de una novela de la tarde, en manos de Guebel se vuelve una historia oscura, rara. El personaje simula ser Guebel; está escrito en una circunstancia similar de su vida. Obviamente es un juego, un guiño.
Él se describe como un “escritor fracasado” y al mismo tiempo que nos cuenta su historia, describe los lugares comunes de este tipo de relatos y los tensa; por ejemplo: la típica reunión con amigos que tratan de levantarle el ánimo al recién separado se vuelve una crítica al Tango. Con destreza nos va llevando desde el candor de una especie de diario íntimo a una alucinación, de modo que al encontrarnos en pleno trance delirante, en nuestra lectura todavía hay inocencia: la suficiente como para creerle al autor. Creemos que su mundo y su vida se destrozaron al perder al amor y a su hija. Sin embargo, esa creencia –como el amor del protagonista- es decepcionada. Hacia el final de la novela el relato se crispa, se vuelve demasiado burdo, desesperado: como se supone que se debe sentir un hombre en tal situación. Si bien la sensación que nos transmite el relato condice con el drama del protagonista, la historia misma no; hace agua como toda buena telenovela de la tarde. Hay demasiado artificio. No sé si esa simulación es incorrecta: contar el dolor es arduo.

(publicado originalmente en Nexo)

Los Topos

2010-01-03T19:23:00.001-03:00

Félix Bruzzone
Mondadori, 2008
192 páginas
$ 39.00.

Las portadas quieren anunciarnos el contenido: en esta hay una persona con sobretodo que –ya sea por la postura, o por el gesto- nos remite al “inspector Ardilla” personaje de dibujos animados creado en la década del ’60 para parodiar las películas de espías. Ciertamente hay mucho espionaje en esta novela: un hijo de desaparecidos descubre su historia familiar a través de lo que escondido le escucha decir a sus abuelos. A partir de ese descubrimiento comienza a buscar su identidad, cada vez con más pasión. Comienza a militar en HIJOS, pero en algún lugar siente que la búsqueda del grupo no es la propia, y comienza la aventura.

Un topo es un doble agente, alguien que se infiltra en una organización. A lo largo de las peripecias de la narración el personaje de Félix se va volviendo topo, un topo que se mete no para llevar información a alguien más sino para saber él mismo. Para obtener su identidad.

En 76, su libro debut, los cuentos son más medidos. Aquí Bruzzone deja desbocarse la historia y lo hace bien. Acelera, nos deja sin aliento, y con ganas de más.

(publicado originalmente en Nexo)

Shhh

2009-12-21T23:21:00.001-03:00

Shhh suena el viento
bajamos las cortinas
rápido
más no tanto
el pan dulce tiene una capa de polvo ya

Así es acá

El calor hace odiar la fecha

Sentados a la mesa miramos Crónica

Esperamos que el reloj marque las doce

Mientras
entre sonrisas
deseamos estar en otro lado
con otra gente
ver que pasaría en el mundo
si no hubiéramos nacido
si tres fantasmas nos visitan
si una estrella nos alumbra

Los sobrinos corren alegres
tiran petardos

Ladran los perros

Shhh suena el viento
afuera

Adentro
como una luciérnaga china
el arbolito canta

Postales de la feria

2009-11-14T17:16:00.002-03:00

\\\

audifono
casa rural cuenca
menorca hotels
mudanzas en Malaga
regalos de empresa
regalos publicitarios

Preparando la segunda...

2009-10-04T13:45:00.005-03:00

Si querés participar, dejá un comentario
;)

2009-09-29T18:13:00.000-03:00

2009-08-19T07:05:00.004-03:00

Sobre el ring y en el fondo de su ignominia voluntaria, los luchadores de catch siguen siendo dioses, porque son, durante algunos instantes, la llave que abre la naturaleza, el gesto puro que separa al bien del mal y revela la figura de una justicia finalmente inteligible.

ROLAND BARTHES “EL MUNDO DEL CATCH”
(Libro: Mitologías Siglo XXI 1985 México)

2009-07-30T21:47:00.000-03:00

Del disco "Paolo - Pero que te pasa" (1986), fragmento del track 2 "La Gallina turuleca yendo de la cama al living"

¡Ya salió el tercer número!

2009-07-24T09:02:00.000-03:00

Conseguila en los siguientes Quioscos de revistas:
*Avenida Colón casi Vieytes
*Zapiola casi 11 de Abril
*Alsina esquina San Martín
*Avenida Alem 330
*Chiclana casi Avenida Colón
*Belgrano 230

y a pedido del público ahora en la ciudad de Villa Mitre en Rivadavia esq. Garibaldi

Fragmentos sobre gatos

2009-06-06T03:28:00.001-03:00

En el regazo tardío, en el atardecer del recuerdo, cuando el sol entra justo, cuando el rayo besa al vidrio casi perpendicularmente para caer en el suelo...

Ropa arrugada, descuidada, arrojada al piso luego de su uso. Trofeo de caza. De pronto, ante un ruido mínimo, el movimiento ágil y rápido. Lo que era muerto revive y registra su entorno.

Entre las piernas, el golpe suave, constante, de ramas, de arbustos cuando se avanza. Pero se está sentado.

Un agudo grito que reclama.

Un trompo bicolor, un color que persigue a otro hasta confundirse. Colores que se separan deteniéndose, observándose, midiéndose. Y de nuevo colores confundidos.

Como la flecha al salir del arco, que se mueve a pesar suyo, sin haber hecho nada. Y al caer rebota.

El juego de las mudanzas - Mirta Itchart

2009-05-01T19:44:00.005-03:00

Apretá acá y escuchá (o bajate a tu compu) a Mirta leyendo su cuento "El juego de las mudanzas" desde el cassette "Cuentos un poco ásperos" (Subsecretaría de Cultura de Bahía Blanca, 1997)

Cantar de Ciegos

2009-03-11T11:47:00.003-02:00

Invocación

Nada. En la nada. Como espejos sus,

como arpas vencidas, vacíos. Rotas cuantas,

en sus espacios inspiradas, me dio, confusas.

Tiempo luego chillido.

Partida la nada. En el alma,

abiertamenazante,

la espera.

Nostalgia hay: se tuvo, la tengo.

Nostalgia de las que aún no sucedieron.

Al día como a la noche: Decepción.

Fabulaciones de la gente pobre

en los límites de la tarde,

bonita franqueza perdida.

Formas danzando

mezclándose

signos codificándose matemática

poéticamente

Eructos entrópicos

-mi corazón

o de ellas en llamas andando

Parte primera

Cantar de ciegos que a tientas transitan

se espera descalzo

en la orilla del patio

una noche de verano

los pies en la palangana

sobre la espalda la toalla

no allí sus ojos

a ellos llegan/ como en

torbellino/ otras

noches/ otras

miradas/ ya

congeladas

...y que se tiene más

que miradas congeladas

quien de si mismo desconfía

consejo pidió a Fernando y Martín

ahora tácito conjura

sobre la consecuencia de sus actos

¿acaso habría de esperar esto?

alegatos tiene en su haber:

que no sabía

que preparado no estaba

que trampas le tendieron

pero de sobra sabía

-y esto lo había aprendido

con su gata Timi Lou,

quien a pesar de haber sido criada

con todo el cariño que familia humana

es capaz de brindar

al parir por vez prima

(y como imitando a un oscuro dios)

comió a sus hijos-

que por más que se aguarde algo

no sucede

Martín, quien estudiaba computación,

aún no se recibió

Fernando tuvo un trabajo

y lo perdió

él mismo tuvo un barrilete

alto muy alto lo había izado

el hilo se corto

y nunca volvió

mueren los días

y en gratuita espera

aún cree

como si se tratara de un documental mira

a un pibe

jugando con piedras

y piensa de él y dice yo

“hermanito

el mundo es bello y tranquilo

como lo pintan los teletubbies”, se grita

desconfía

en los límites del día

observa fantasmas renacer

en los límites del patio

se agita

(de espinas su corazón)

nada queda de los días pasados

nada de la felicidad

perdida

en la epopeya de sus tardes

su gata es

el único héroe

se agita

“¿cuál será la forma del polvo

de mis recuerdos en ustedes?

¿qué será de este rencor

y de este cuerpo

muriendo cada día?

¿qué quedará de mí

en ustedes?

esta manía de sentarme a la vera del patio a murmurar atardeceres

¿sobrevivirá adivinada en mis enemigos?

¿estaré en la ceremonia secreta

que de rodillas se canta en la orilla del día

para espantar a los fantasmas repetitivos?

¿acaso me tendrán de bastón blanco

en la oscura noche de sus sentidos?

y este tamagochi

y esta traducción de los viajes de Gulliver

¿serán acaso piedras de mi locura,

toques precisos a mi magia?

lejos de sufrir mi soledad

uso mi flash

capto impresiones”

Intermedio primero

cantad oh ojos!

decid bellezas

las más consistentes

día locura vida niños gente calles

autos semáforos ritmos mendigos ascensores

truhanes tahúres trashumantes

tenazas teutones televisores

bajezas vilezas cortezas

cantad oh ojos!

decid de la forma su historia

de las palabras su esencia

amenguad simplezas:

sed la esperanza que se acurruca al fondo del sentido,

sed la mirada de esa niña enternecida

cantad, digo, cantad oh ojos!

de jóvenes, de amantes, decid, de vírgenes,
de música de aves y juegos

oh ojos, que madure,
que florezca,
que se disfrute
el tiempo de la juventud!

Parte segunda

Cantar de ciegos caminantes

1/ de Poldy (fantasmas)

dije: “voy de Poldy”,

y salí de casa

(agarro por Maipú una cuadra

-la calle de tierra está reseca a causa del calor

y por consiguiente un polvillo seco y molesto

se me impregna mientras camino-

después por Indiada hasta Sócrates

-aquí ya comienza el asfalto-

por Sócrates hasta Necochea

por Necochea hasta Lainez

por Lainez hasta Remedios de Escalada

por Remedios de Escalada hasta Rojas

-calle que es de tierra nuevamente

pero que

raramente

no sufre las mismas reacciones físicas

al accionar

de las inclemencias del tiempo-

y ya en Rojas encuentro

de Poldy su casa)

una arcada cuyo acabado

era un revoque grueso bolseado

pintado a la cal

un jardincito íntimo

y vos,

Poldy,

que allí mismo te sentabas

en mis piernas

tus hermanos,

inexistentes

a veces tu madre preguntándome

acerca de qué era lo que te gustaba

o cómo tenía que hablarte

siempre el televisor,

del salón en el ángulo oscuro,

apagado

yo sentado a tu redonda mesa

merendando y mintiendo

la felicidad era entonces

un hilo de agua

estrechándose a mis pies

un hilo de agua...

en tanto que ahora

esto

pobres

sosteniéndose

vacías

guijarros

esa vez que lloraste

y te agarraste la cabeza

como en el capítulo de verano del ’98

-que en bahía se vio el 14 de octubre

pero que seguramente en baires se vio antes-

en que Cone se pelea con Tomás

y se agarra la cabeza

así

igualito a vos

y ahora solo secos labios - acabada la esperanza - con

los estandartes derrocados - y algunas

espinas derramadas sobre el piso - descalzos mis pies

caminan dulce dolor sus hendiduras - pequeña

espesura la sangre - que nada más

sonríe - donde se desorientan todos los paisajes

tanto me gustaba verte a los ojos

a vos te gustaba que

-cuando bajo la arcada

al morir la tarde

nos festejábamos-

la vieja que nos miraba

sentada a la vereda de su casa

se tapara la boca

señalándonos

(claro que a tu amiga

también le daba)

tan así eras vos y en tu pelo tenías

que a la

como el instante puro

en que se funden los

pero también era la

escuela

con su superficie vidriada

lisísima

con sus torturas inimaginables

el damero en el patio

el triste -por lo estúpido-

mural de los muraleros

---------------------------salto de columna----------------------------$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š-$-'(‘Hƒø__‡=_éñ ‹E_‹M_‰A\]Â “)‘Hƒø__‡ëéÈ ‹E_‹M_‰AT]Â +ƒø_t_ƒø_t5ƒø_t;ƒø_tZƒø_t`ëg‹M_‹E_ƒÁ_‹U_Š

---------------------------salto de columna----------------------------

...¿qué era lo

que narraba

...¿qué era lo

que narraba

una luz pasa

y me toca el lado izquierdo

¿qué era lo

que narraba?

mi ahí sentadita acurrucada en tu pecho

ojitos míos dulces abiertos mirándote

vos: un sol ahí

un sol iluminándome

yo: una triste niña

....ah, dije de un charco,

ahora lo recuerdo

un charco...

la pasión

una sombrita sobre el agua a mis pies

o la figura de Agustín aconsejándome

comprar una remera nueva

tristemente yo, Poldy Bird,

tratando de adivinar mi destino

tirando las cartas

pero no

en mis manos una figurita de Hello Kitty se destiñe

y soy yo ya nuevamente en tu casa, Poldy,

sosteniendo tu cabecita sobre mi pecho

soy yo nuevamente en la vera de mi patio

conjurando fantasmas

y qué quisiera yo más

que el barullo cruzando el tiempo

ver surgir el suburbio de tu barrio en mi patio

y a esos niños jugando a la pelota

ahí donde solía estacionar el camión tu padre

qué quisiera yo más

que tener ahora mismito tu perfume

y poder jugar en mis ratos libres

a inventar cosas lindas

para después

decírtelas al oído

qué más quisiera que volver a imaginarme en peligro

y soñar con vos salvándome

pero estoy hoy

como un fantasma

recordando tu imagen

a la vera de mi patio

el día aún no ha comenzado

y ya está perdido

el pasado se amontona como tierra

sobre este cuerpo convaleciente

la fragilidad

un pasito de tu pie dado sobre el hilo de agua

a mis pies

la memoria de tu padre descalzo

a la vera del patio

el follaje del parque Independencia

el mismo perfume en otras horas

es bravo...

solamente quedará lo intraducible en esta vida

la desesperación
imponiéndose como un sueño

y vos misma,

capitana Poldy,

soportando marejadas

antes,

solo serás

el reflejo de la luna

rielando sobre el agua

a mis pies

vos misma,

capitana Poldy,

que te imaginabas a la piba de la propaganda de SEM

escucharse grabada

cuando tenga treinta o cuarenta años,

divirtiéndote al prever

el dolor de los otros

vos misma,

capitana Poldy,

soportando este largo viaje

dibujándola sola en una amplia habitación

abandonada

diseñando un futuro en el que muy poca gente escucharía radio

y en el que ella

como un fantasma

sentada escucharía su antigua voz en la radio

mientras de sus ojos

florecerían

gotitas

y puesto que tanto te gustaba prever, capitana,

seguro es que te imaginás haberme imaginado

como estoy hoy

pero no

manos rebelándose al cielo no

la constante silla no

ésta mesa no

mis papeles no
mi gata no

un cuerpo que

-como al pasar-
se deja libar por deseos nómades no

no pudiste capitana Poldy

ver estas palabras floreciendo

y de un tiempo a esta parte

las cosas

pasaron

3/ (Poema de Poldy)

“Hoy quisiera cerrar mis ojos

soñar que soy feliz

sentir caricias imaginarias

sentirme amada

Porque este gran dolor en mi alma

este profundo y resentido dolor que

nadie podría curar

este dolor que hoy sólo me hace llorar y sufrir...

Porque aunque deba juntar fuerzas para seguir

ya mañana tengo que volver a pelearle a la vida

sola estoy sin vos

sin nada de mí

sólo mi persona resistió para seguir”.

4/ Poldy a oscuras (retorno)

casa

vuelvo a casa

tarde es y yo, Poldy Bird,

sola camino en noche oscura

no es así muchacha

como a casa

se debe volver

no así confiada

no en vertiginosa soledad

peligrosamente desamparada

perdiz dormida a la vera del camino

dos tipos aparecen por la calle.

en dirección contraria a mí caminan

los cruzo

el de la izquierda me señala

diciendo algo

el de la derecha ríe

después

entre los dos

me rodean

el de la derecha se anima y dice: “casáte ésta”

abre su bragueta y salta su cosa

que está más caliente

que la de mi novio

(mientras

la noche sosegada murmura,

calor hizo y es natural

que las libélulas alboroten redor las farolas)

el de la izquierda juega con sus manos

en mi húmedo agujerito

el de la derecha me mira fijo y dice: “¿te gusta, no?”

no contesto

-tan bien manoseaba el guacho-

después

uno me agarra y me lleva hasta ahí.

“coméla toda”, ordena

y yo

no me hago rogar

primero uno

y después el otro

primero uno

y después el otro

al retornar a casa,

yo, Poldy Bird,

ya desecha,

me puse a escribir boludeces

para que otros lleven en sus rostros

la sonrisa que a mí me falta

ahora

nuevamente aquí

el escritorio

la ventana

y aún más allá

el mundo

el amplio mundo

olores

colores

sonidos

y yo

ante

una

estúpida

hoja

...una estúpida hoja

les decía que

tristemente

yo, Poldy Bird,

ahora escribo

Intermedio segundo

se canta se canta

lo que se canta hace

lo que se le canta

ojos pudores ojos

ellos

ojos

antojos

anteojos

ellos

ojos

pudores

anteojos

se canta se canta

lo que se canta hace

lo que se le canta

Parte tercera

Cantar de ciegos que por ahí andan

duele cuando bajo semáforos me

vuelven

duele muchísimo esa imagen

vos en la

tarde

sudando

luego

cuando la

vos riendo

viajera en corazón

de pájaro negro

que sobre mi

llora

2/ (Poema de Poldy)

“¿Viste cómo corre el agua

cuando comienza a llover?

Así corren mis lágrimas

porque sé

que te puedo ver”.

3/ lado b

yo Poldy

en ese necio festín

donde manos me recorren para saber mis formas

yo Poldy

sabiendo que no

nunca me rebajaré

a repetir otras vidas

soy la Gloria Gaynor de los poetas

sobreviviré

atada a mi palabra

Parte final

Cantar de ciegos ¡cantantes!

final//

en este constante y amarillo atardecer

quiero mirarte

y no te veo

veramente

han de haberme echado

mal de ojo

si no Martín

ha de haber sido Fernando

2009-02-28T00:28:00.002-02:00

28 DE FEBRERO
DESDE LAS 17 HS

MUSICA + POESIA + TEATRO + EMPANADAS + JUEGOS + DESFILE DE LA VIVORA CLEMENTINA PERIFERICA + Y MAS +...

EN EL PERIFERICO CULTURAL VILLA NOCITO http://periferico-cultural.blogspot.com
MANUEL MOLINA Y SANTA CRUZ

2009-02-06T17:03:00.008-02:00

Nexo, el suplemento cultural del prestigioso periódico Ático, en un acto de ostentación de sus lujos y comodidades (?) ha desembarcado en la blogósfera. No por esto lo dejaremos de buscar cada mediodia de domingo en el kiosco del barrio -es que no nos acostumbramos al delivery todavia-

Nos dice toto:

"Para el que no lo conoce es un periódico de alcance local disponible en la mayoría de los kioscos y revisteros de Bahía Blanca o los que lo quieren mostrar… el valor de la criatura(gestada en su totalidad por manos jóvenes-cero empresa atrás así que chau mito) es de 2 pesos y se vende durante toda la semana(domingo a sábado). Además de lo que puede leerse en este blog cuenta con secciones de política, economía, mujer, ciencia, salud, tecnología y deporte. Así que recuerde mi querido lector: si no lo ve entre las pulposas vedettes y los diarios capitalinos, pídalo. Después no diga no le avisè."

www.nexodeluxe.blogspot.com

2009-01-19T22:33:00.002-02:00

Hay tarta, cerveza, calor. Se hizo noche
y estamos en el piso callados. Las palabras
entre nosotros mutaron, se volvieron lluvia,
arroyo que crece y desborda orillas. Estamos quietos.
Todo está quieto en la casa y desespera. Todo brilla,
quiere incendiarse, desvanecer. Enceguece.
Cerramos los ojos fuerte y nos abrazamos.

Acto de fe

2009-01-11T23:34:00.000-02:00

Lavo la ropa mientras llovizna. Igual la cuelgo afuera.

Para regalar estas fiestas...

2008-12-21T17:26:00.003-02:00

...los amigos de Hemisferio Derecho Ediciones lanzaron una modesta -pero petitera- AGENDA DE BOLSILLO, con la intención de hacer circular la obra de nuestros artistas locales.

Con Pinturas de:

Juan Ignacio Valenzuela

Ilustraciones de:

Cristela Donnini

Poemas de:

Álvaro Urrutia

Daniel Martínez

Diego Rosake

Franco Barberón

Gerónimo Unibasso

Lord Cheselin

Lorena Curruhinca

Natalia Molina

Nicolás Guglielmetti

Y un cuento inédito de:

Emiliano Vuela.

En fin, un manojo de arte por solo $ 12.

Solicitala por mail (hdediciones@gmail.com) y te la alcanzan hasta tu casa.

Hoy, mañana y toda la semana...

2008-12-21T17:18:00.003-02:00

..en Nexo, el suplemento cultural de periódico Atico

Lunes

2008-12-17T21:36:00.002-02:00

En Libario Bar. 20.30 hs. Julián Álvarez 1315 (Entre Cabrera y Gorriti)
(Ciudad de Buenos Aires)

jueves

2008-12-09T18:31:00.002-02:00

2008-12-06T01:30:00.001-02:00

...el arte sólo tiene sentido si lo hacemos entre todos y para todos...

2008-11-24T21:26:00.003-02:00

...gracias a Javier Guipponi por permitirnos a mi novia y a mí participar de poetas al volante...

2008-11-17T04:30:00.001-02:00

Un día seré transparente. Mientras tanto
le sacaré brillo a mis palabras.
Ese día tendré los ojos claros y una sonrisa.
El silencio que día a día me persigue como un perro
por fin me abandonará. Y vos florecerás
desde la tierra de mi patio.
Bajo el sol juntaremos las manos.
En el idioma de las miradas profundas hablaremos.
Las palabras que hoy tanto quiero nada serán,
y caerán muertas a nuestro alrededor.
Bajo el sol su brillo nos cegará.
No cerraremos nuestros ojos.
Ojo con ojo, así estaremos por siempre.

Basta, nada es para siempre,
esta no es la vida que quise.
Cada día es el último, y no vuelve.

2008-11-08T09:07:00.001-02:00

...vean acá el desarrollo de la primera feria de editoriales autogestionadas de bahía blanca...

2008-10-31T18:36:00.002-02:00

...el próximo martes a las 19.30 en la Boutique del Libro...

2008-10-25T22:31:00.002-02:00

2008-10-13T17:32:00.003-03:00

"jóvenes pero ancianos/ ya nacimos cansados..."

...Alvy nos contó de él en la entrevista que pronto aparecera aquí...

2008-09-25T02:27:00.003-03:00

...les dejo la plaqueta que acompaña el primer número de nuestra revista...

2008-09-12T00:48:00.001-03:00

¿quién me va a leer? No se. Pero está bueno saber, para mí, que trato de que muchos otros lean no solo lo mío (que está buenísimo) sino también lo de otros (que también está requete chupete). Trato de repartir la torta, muchachxs.

Lucas "Funes" Oliveira , en "La Contrarreforma" Nº 3

2008-09-04T21:01:00.002-03:00

Más de trescientas firmas avalan el reclamo

(Las negritas son de ella)

La Asamblea de Trabajadores de Perfil repudia enérgicamente los aprietes de que fueron objeto varios compañeros de la editorial por firmar o estar dispuestos a firmar el petitorio de reclamo de aumento salarial ante el deterioro de nuestros ingresos, que ya de por sí eran magros. Asimismo, denunciamos las amenazas de despido por parte de la dirección de la empresa hacia compañeros editores dispuestos a acompañar el reclamo, que en una clara actitud antisindical y antidemocrática, violan todos los derechos civiles y laborales de los trabajadores.
La asamblea realizada ayer resolvió hacer pública esta denuncia sobre el clima de persecución gremial que se vive en Perfil informando al gremio de prensa y colegas de todas las empresas periodísticas. De la misma forma, se resolvió difundir nuestro reclamo salarial para que sea conocido por todos y volver a convocarnos en asamblea para evaluar las acciones desarrolladas y resolver los pasos a seguir en función de nuestro pedido.
Ante el aumento impuesto por la empresa de dos cuotas de 5% sobre los salarios de diciembre de 2007, a cobrar en octubre y diciembre de 2008, y otra de 5% sobre los de diciembre de 2008, a cobrar en febrero de 2009 (que en los hechos sólo cubriría el descuento salarial que vamos a sufrir al hacerse remunerativo los $ 450), la Asamblea reafirma su reclamo de 30% de aumento (con respecto al sueldo actual), con un mínimo de $ 800.

(...)

grafitis

2008-09-02T20:49:00.004-03:00

2008-09-01T20:05:00.005-03:00

“En los vértices del tiempo, anidan los sentimientos/ hoy son pájaros de barro que quieren volar” (Manolo García)

46664

2008-08-28T18:52:00.003-03:00

Cris Rock cuenta
que Nelson Mandela
-el hombre que estuvo
veintisiete años preso
en las cárceles de Sudáfrica-
una vez libre sólo pudo convivir
dos años
con su esposa
con la que llevaba
treinta y ocho años casado.

Dice Chris Rock
que si el gran Mandela
el hombre que pudo con el rencor del apartheid
no pudo con una mujer
nadie puede.

2008-08-25T16:22:00.002-03:00

2008-08-07T16:26:00.005-03:00

El libro de un amigo...

2008-08-07T10:24:00.004-03:00

está en venta en librerías . En Bahía Blanca se consigue en todos lados.

Hay cosas hermosas como estas:

Desde la barda

Célula a célula

el día me entró en la carne.

Dejamos el auto en el camino

y en cueros,

solo,

subí a la barda.

De cara al pueblo

mientras meaba,

fui poco en la temporalidad de todo.

Un hálito de pacífica gloria

se metió en mi nariz.

A lo lejos

un cuerpo geométrico

de ciruelos, manzanos y perales,

después la barbarie montaraz.

Bajo mis ojos y cabeza

la zona urbana

parece un tablero

donde metódicamente

se juega a la vida.

Una calle me separa

2008-07-29T15:12:00.005-03:00

sí, el tema es de Francis Smith.

Acá lo cantan Dani Umpi y Adrian Dargelos

Acá Nestor en Bloque

Acá Leo Dan

y acá la hinchada de aguada (?)

cantos de la luna 9

2008-07-25T20:25:00.003-03:00

otra vez solo como loco malo/ acá
en estos confines del universo/ escuchando
sonar una radio barata y casi ya sin pilas/ que
encima tiene el bafle roto/ así/ con
el corazón desencajado entre los
dientes/ y sin más en las manos que las
ganas de verte/ ando/ como loco sin
chaveta/ perdido todo norte acompasado
a vos/ mirando sin ver más que
fulguraciones tuyas/ o ríos de palabras que
no paran de seguirte a vos/ a vos/ a
vos/ perpetuándote en mis instantes todos/ acaparadora/ como
desesperada espina/ así estoy/ tierna res o rayito de
luna o corazoncito mío/ apenas soportando esta
angustia de ser yo y no
simplemente otro/ de sentirme un
desierto estéril esperando contemplarte o
nada más escucharte pisoteándome/ con
tus piecesitos suaves/ cálida esperanza/
luna de mis amores//

Es solo cuestión de actitud

2008-07-16T20:23:00.001-03:00

...gracias roger...

El himno argentino

2008-07-16T00:58:00.001-03:00

Rotos oídos/ sordos de gritos/ sordos/ de
ruidos/ de tanto oír//

2008-07-12T17:36:00.000-03:00

Lo que trae agosto...

2008-07-12T16:31:00.001-03:00

2008-07-08T22:46:00.001-03:00

...me encanta Langer, su visión de la clase media es impagable...

La Esquina

2008-07-01T02:09:00.002-03:00

Canta Natalia Clavier en el disco "Panamericana" de Federico Aubele

Fragmentos de un discurso gastronómico

2008-06-29T13:01:00.005-03:00

* No siempre se fríe, pero la primer imagen es la de la aceite hirviendo.

* Cocinar da alegría. La composición de los ingredientes es como un juego. Seguir recetas aburre.

* Hay ingredientes divertidos. La papa no es de esos, la cebolla sí.

* Hacer sandwich no es cocinar, etimológicamente. Hacer sopa sí, aunque se hierva.

* Comer asado. El grupo se reune, festeja, se ríe. Es una celebración primitiva, ancestral.

Bueno, digamos

2008-06-27T10:22:00.001-03:00

Bueno, digamos que hemos vivido,
no ciertamente -aunque sería elegante-
como los griegos de la polis radiante,
sino parecidos a estatuas kriselefantinas,
y con un asomo de esteatopigia.
Hemos vivido en una isla,
quizá no como quisimos,
pero como pudimos.
Aun así derribamos algunos templos,
y levantamos otros
que tal vez perduren
o sean a su tiempo derribados.
Hemos escrito infatigablemente,
soñado lo suficiente
para penetrar la realidad.
Alzamos diques
contra la idolatría y lo crepuscular.
Hemos rendido culto al sol
y, algo aún más esplendoroso,
luchamos para ser esplendentes.
Ahora, callados por un rato,
oímos ciudades deshechas en polvo,
arder en pavesas insignes manuscritos,
y el lento, cotidiano gotear del odio.
Mas, es sólo una pausa en nuestro devenir.
Pronto nos pondremos a conversar.
No encima de las ruinas, sino del recuerdo,
porque fíjate: son ingrávidos
y nosotros ahora empezamos.

Virgilio Piñera

2008-06-20T15:16:00.001-03:00

Murmullo de violines en la tarde.
Tristeza. En la mesa pasteles,
buñuelos. Del infinito un motor
se acerca a la casa,
estela de burbujas
deja el bote,
como garabatos
que se detienen en el muelle.

Espectros.

El ejercito llegó.
Suben la ladera,
sus espadas brillan,quieren sangre.

Bombita Rodriguez y sus precursores

2008-06-15T16:22:00.002-03:00

“El primer tema que grabé fue un gran fracaso porque no vendí ni un solo disco. Se llamaba Quiero la libertad, y es una canción con la cual creía que se podía hacer una revolución a partir de ella, pero no pasó nada. En aquella compañía discográfica estaban Hugo Piombi y Lear, dos productores que sabían mucho, y ellos me hicieron grabar Fuiste mía un verano y O quizás simplemente le regale una rosa. Yo discutía con ellos porque quería cantar otros temas, pero al final tuvieron razón.”

Leonardo Favio

2008-06-14T16:13:00.001-03:00

...como Los Borbotones, pero más grande y mejor. Señoras y señores: The Carleton Singing Knights...

2008-06-11T15:06:00.002-03:00

ahora
algo falta
como cuando querés entender
lo que se dice a lo lejos
en apenas murmullo
y por más que tratés adivinar
encajar palabras
no entendés

al final
algo falta
siempre

2008-06-08T00:29:00.002-03:00

Brillan calladas las cosas
en nube se arriman viciosas
calientes
configuran constelaciones
se susurran besos
a veces se aman

en la noche
cuesta el acto

mucho vapor, mucho sudor
nos golpea

presencia

Gastronomía amorosa

2008-06-04T16:47:00.002-03:00

...sí llegaron los fríos invernales. El año pasado con mi novia preparabamos en el microondas el "guiso listo" prestopronta con unas salchichas y un poco de queso fresco, y eso nos calentaba las tripas, pero ese guiso ya no se vende. Como homero con la "costillita" fuimos buscándolo por supermercados, hasta que ya no encontramos ninguno. El último lo vimos en "Las Grutas" este verano...

autobombo

2008-06-01T16:56:00.003-03:00

...hoy, en diario Perfil...

2008-05-14T15:09:00.004-03:00

...mientras se le hacen los últimos arreglos a la revista, los dejo con esta escena de la fantástica peli Southland Tales ...

lo que se viene...

2008-05-06T18:44:00.003-03:00

...proximamente en kioskos...

(más detalles cuando el blog de la revista empiece a funcionar)

mosca

2008-04-15T18:28:00.000-03:00

antes habia hormigas en casa
muchas
pero en invierno se fueron
ahora son moscas
y eso que estamos en otoño y hace frío
pero están en todas partes
no sólo en casa
estas moscas mutantes

cuando almorzábamos hoy una andaba cerca
nos molestaba
pero era educada y no se acercaba a la mesa

ahora otra me molesta en mi trabajo
me distrae y no me deja dibujar el plano de un edificio
encima se para arriba de mi cabeza
agito los brazos
para espantarla
y por la ventana veo a un gato blanco saltando techos
y lo envidio

en la radio pasan una canción de alex ubago
que es bastante mala
alex ubago es malo
pero canta en la radio

2008-04-01T14:46:00.002-03:00

Esa noche Rogelio Díaz había llegado tarde a su casa.

(Su reloj atrasa,

su reloj atrasa,

su reloj atrasa) Lo primero que hizo al llegar fue dirigirse al baño, donde expulsó unas molestias que guardaba en su estómago (hacía demasiado tiempo tiempo que las guardaba, culpa del reloj-reloj que atrasa) Luego se dirigió a su dormitorio y allí empezó la larga y escabrosa tarea de volver a ser él. (hacía demasiado demasiado tiempo que él no era él) Empezó a desvestirse, cada atavío que se quitaba lo doblaba y guardaba prolijamente en su lugar. Primero fue su campera, luego la camisa, los zapatos, las medias, el pantalón, etc. y cada pieza de su ropaje que le salía de encima le valía un poco de fortaleza, un poco de alegría que se contenía en él, (escondida, escondida hacia demasiado reloj- reloj). Siguió desvistiéndose era en realidad, como había nacido.

(hacia demasiadas horas -horas que no era como nacido) y allí comenzó el ritual pagano, comenzó tortura de buscarse a si mismo, en su interior, existía verdaderamente. (hacia mucho-mucho que existía verdaderamente).

Tomó de abajo de su cama la piel de gacela, se sentó sobre ella y se concentró hasta las profundidades óseas. Luego se desvaneció.

Despertó a la mañana siguiente como en cualquier otra (El reloj- reloj le gritó con su ring ring). Su casa, sus muebles, sus ropajes, todo estaba igual a como lo había dejado la noche anterior, pero algo había cambiado, presintió Rogelio, ya que las cosas que ahora tenia parecían estar como reflejadas, invertidas

(De esto se dio cuenta cuando fue a su escritorio a continuar los apuntes que había dejado la noche anterior y vio, asombrado, que la totalidad de sus escritos estaban inscriptos de derecha a izquierda; pero al descubrir que eran perfectamente legibles y que al escribir, él también lo hacia de derecha a izquierda se calmó y culpó a la noche).

Calmado, creyendo que lo que veía era la realidad, siguió viviendo. Poco a poco las cosas fueron perdiendo realidad, se fueron diluyendo, se hicieron intangibles. Un tosco sufrir le hizo pensar que lo que vivía era sueño, que las cosas eran todavía reales (La concentración - concentración lo había afectado). Pero el cambio ya había comenzado y pronto empezaron a caer visitas. Al principio eran personas que Rogelio creía recordar, haber visto antes (no tardaría en darse cuenta cuenta que los que lo visitaban estaban muertos muertos), más tarde comenzaron a llegar seres irreales: ninfas, elfos, ángeles y esfinges lo visitaron. Al principio se asombro pero luego (la costumbre-costumbre es mala consejera en estos casos) se amoldó a la nueva realidad.

Cada día encontraba algo nuevo en la casa. Algunas veces veía -o creía ver- personitas en su taza de café; otras grandes batallas navales en su mate (batallas-batallas navales entre legendarias naves) o sangre en el piso. Pero de todo lo que realmente lo asombró, fue cuando al abrir el grifo del agua 1 una enormidad de carne, sangre y vísceras cayó: Desde ese día comprendió que algo había cambiado. Intentó recordar qué, cuándo, pero no pudo. Quiso refugiarse en la lectura, en su biblioteca, pero no pudo 1eer nada; ahora sí los caracteres habían sido cambiados por otros turbios. Quiso huir de su hogar, pero no encontró la salida (Era irónico, pero él no había notado-notado los cambios: los veía pero no los notaba, ahora se daba cuenta que no estaba en su casa-casa, que nada de lo que tomaba era suyo, nada de lo que veía, nada,

nada,

nada) Estaba encerrado en su propia casa, en un laberinto cretense (¿por qué cretense cretense?). Ya no lo visitaban pero en los pasillos encontraba gente, ahora sí desconocida. Pronto descubrió que le huían, que le temían. Lo miraban. al rostro y huían horrorizados. Trató de verse en un espejo, pero no lo encontró. Recordó entonces que estaba todo reflejado y pensó que seria inverosímil un espejo para reflejar lo reflejado (Luego se daría cuenta de que todo es posible; que todo) Su voz, que habla sido amplia se redujo entonces a un burdo mugido.

Todo le cambió sin darse cuenta, casi (siempre cambiamos cambiamos, pero no nos damos cuenta cuando los cambios ya pasaron y nos recordamos y vemos que no somos lo que fuimos, que no somos) y pronto pasó a ser un animal fabuloso, un minotauro y su casa el laberinto. Por eso no encontraba la salida (Esto lo supo una noche -noche lejana, cuando su instinto de animal le hizo matar a una joven virgen. Al ver correr su sangre sobre el piso y gracias a la luz de la luna, pudo reflejarse y comprenderlo todo, en un espejo sangriento, hasta a su reloj que ya no atrasa

que ya no atrasa

que ya no atrasa ... )

2008-02-28T13:17:00.002-02:00

Desamparado el dedal esperaba sueños didácticos que lo sacudan de la imperiosa duda que lo invadía en ese momento. Quizás pedía demasiado, pero así es la vida de éstos célebres instrumentos. Esperar la tarde completa sin dejar ni un espacio siquiera para que el cansancio se instale: el instrumento realizando certeras danzas al solo efecto de asediar la esperanza. Ningún daño en su haber, todas las cicatrices de su cuerpo son ya de fábrica. Semejar la figura de su vida a la de un caracol en el jardín que en busca de cálidas hojas verdes amables por allí hurgue con todo el ardor que pone un buen detective en la elucidación del enigma. El espíritu afiebrado, el cuerpo no resistiendo apenas la intriga, él sólo un temblor de hojas sacudiéndose al viento. Disfrazar su miedo como un niño en su cuna para averiguar lo inaveriguable. Y siempre siempre el latido a flor de boca, como si tuviera un hambre tremenda y ya se estuviera acercando cansino a la cocina que se asombrosamente se encontraba perfectamente asoleada en la tarde de otoño.

regalo de san valentin

2008-02-16T00:32:00.006-02:00

...regalo de ella...

2008-02-14T01:58:00.004-02:00

El cuchillo se introduce con precisión en la espesura de una gelatina azul separándola en cuerpos deformes y temblantes. Cae luz sobre los trozos que están en la madera vieja y podrida que se encuentra junto a la pared húmeda haciendo que la misma brille con la fuerza del musgo apenas joven que hay en su superficie. El sentimiento nada mas es posible expresarlo en su límite, una burbuja flotando en el espacio sola que contiene en su interior difusa la señal de una esperanza a punto de morir. Lo cual podría llegar a tener (según la astucia puesta en la elaboración del relato) su significante o referente en la gelatina partida del cuarto musgoso; diríase que en algún lugar de todo lo descrito en las primeras líneas repito o reproduzco de alguna manera la imagen de la burbuja que flota en el espacio. Algo así como alguien en un concurso de alfombras persas o de gatos bengalíes que en el punto opaco de su transcurso dice o hace decir al locutor del evento que en cierto lugar hay o puede haber un talismán que convierta las penas o renazca el dolor. Que vale decir que el cuchillo cortagelatinas es un nuevo lugar de las costumbres literarias

2008-01-26T19:35:00.000-02:00

...tener un autógrafo, aunque sea del manteca martinez, no se le niega a nadie...

alejandro del prado - los locos de buenos aires

2008-01-25T19:06:00.000-02:00