el azar es muy dificil de lograr

...como Gondry, Jan von Holleben nos llevan al lugar en donde la organización no logra fusionarse...

Con la boca llena de piedras
hacer gárgaras,
que la voz
se espese
hasta no transmitirse
libre
en el aire,
sino que viscosa
caiga
acariciando la piel
envolviéndola como enredadera
mientras nuestro pie
va marcando
el ritmo
de la canción
de moda.

ya lo advirtió Liniers:

¡Quedan avisados!

quedan todos invitados

Casas

Cada casa tiene una puerta

que está cerrada para nosotros.

Las casas de nuestro mañana

nacerán de este barro que hoy amasamos,

de este barro que mezclamos con paja

y que la mierda de nuestros caballos ha fermentado.

De toda esta podredumbre nacerán nuestras casas

y no tendrán puertas porque acá no hay árboles

ni carpinterías,

tendrán no más chapa y una cortina detrás

para ahuyentar el calor

y no habrá paredes porque no tenemos secretos.

Nuestros hijos nacerán no del amor

sino del goce natural y primitivo

en la cama que está junto a la mesa.

Sólo entrará en nuestra casa quien nosotros queramos.

...ella hoy estuvo de enfermera de la hermana de su amiga, la misma que me había dicho que Hello Kitty es un Maneki Neko, cosa que no pude comprobar, por más que busqué en la red...

..lo que sí pude comprobar: Kitty se casó, tiene muchos autos, como este, este, y este (?)...

...aún más, tiene armas! como esta y esta...

...aún más, ya estrenó su moneda...

(digo esto con dolor, porque mucho de lo que Kitty tiene nunca se lo voy a poder a regalar a mi amor para su colección -que ya es importante-)

...mientras tanto, sigo escuchando a javiera mena...

barro

del límite espeso del agua y tierra
de la juntura desarmada por demencial esperanza
vacilé manos de dedos al cielo alzados
conformé barro en mi persona reunida
con leve soplo de vida en las narices

emparentado por la piel íntima fui entonces
un desgarro más de la tierra nacido
en vínculo unánime buscamos ser el mismo barro
y todos fuimos calcinados por ese sueño implacable

grávidos de semillas en raíces desnudamos el reclame
y emparejados uno a uno como ante un surco
celebramos el desplazar sediento con un mismo lloro

(?)

...esto me pasa por leer la nueva...

De pronto por la ventana entra
la brisa
y la cortina se mueve
mostrándome el cielo claro,
despejado,
invitándome a salir.
Pero la brisa se va
dejando la cortina quieta.
Vuelvo al trabajo.

Ezra Pound - Canto LXXXI

Los cantos de Ezra Pound son una obra magnífica llena de fuerza, ambición y musicalidad. Espero con ansiedad el cuarto volumen de esta obra que está siendo publicada en su totalidad en edición bilingüe por la Editorial Cátedra - Letras Universales, un trabajo magno de Javier Coy. Afortunadamente, el tercer volumen está disponible desde hace algún tiempo y contiene el conjunto de los "Cantos pisanos", que Pound escribió en una prisión al aire libre en condiciones infrahumanas, y que constituyen unos de los más grandes momentos de la poesía de todos los tiempos. Los Cantos de Pound están llenos de citas eruditas, fragmentos de historia, obsesiones económicas (relacionadas con la usura, que lleva al poeta a lanzar áridas invectivas) y heterogeneidades diversas y sorprendentes, aunque la unidad de los poemas, el flujo temático, la epicidad, y el conocimiento de las culturas mediterránea y china, aparte de la musicalidad extremada de sus versos, hacen del conjunto una obra única.

A continuación ofrezco un fragmento del Canto LXXXI, uno de los momentos más impresionantes e intensos de toda la poesía. La traducción es muy libre, conforme a mi lectura personal del texto y a mi interpretación, aunque está condicionada en parte por lo que recuerdo de la excelente versión de Javier Coy. Ofrezco primero el fragmento en inglés y a continuación la traducción.

What thou lovest well remains,
the rest is dross
What thou lov'st well shall not be reft from thee
What thou lov'st well is thy true heritage
Whose world, or mine or theirs
or is it of none?
First came the seen, then thus the palpable
Elysium, though it were in the halls of hell,
What thou lovest well is thy true heritage
What thou lov'st well shall not be reft from thee

The ant's a centaur in his dragon world.
Pull down thy vanity, it is not man
Made courage, or made order, or made grace,
Pull down thy vanity, I say pull down.
Learn of the green world what can be thy place
In scaled invention or true artistry,
Pull down thy vanity,
Paquin pull down!
The green casque has outdone your elegance.

"Master thyself, then others shall thee beare"
Pull down thy vanity
Thou art a beaten dog beneath the hail,
A swollen magpie in a fitful sun,
Half black half white
Nor knowst'ou wing from tail
Pull down thy vanity
How mean thy hates
Fostered in falsity,
Pull down thy vanity,
Rathe to destroy, niggard in charity,
Pull down thy vanity,
I say pull down.

*****

Lo que amas permanece,
el resto no es nada.
Lo que amas no te será arrebatado.
Lo que amas es tu herencia verdadera.

¿De quién este mundo, mío, de ellos,
o de nadie?
Primero vino lo visible, entonces lo palpable,
el Elíseo, da igual que fuera ante las puertas del Infierno.
Lo que amas es tu herencia verdadera.
Lo que amas no te será arrebatado.

La hormiga es un centauro en su mundo de dragón.
Humilla tu vanidad, no fue el hombre
quien hizo el valor, el orden o la gracia.
Humilla tu vanidad, humíllala te digo.
Descubre en la naturaleza tu lugar
en invención a escala o verdadero arte.
Humilla tu vanidad,
Paquin, ¡humíllala! El árbol sobrepasa tu elegancia.

Aduéñate de ti y otros también lo harán.
Humilla tu vanidad.
No eres más que un perro golpeado bajo el granizo,
sólo una urraca hinchada bajo el sol veleidoso,
medio negra, medio blanca,
y ni siquiera distingues el ala de la cola.
Humilla tu vanidad.
Mezquino es todo tu odio
nutrido por la falsedad.
Humilla tu vanidad,
ansioso en destruir, avaro en caridad.
Humilla tu vanidad,
te digo, humíllala.

*****

El Canto LXXXI puede leerse en inglés en su totalidad aquí.

buena música...

never more

Cassiel y el suicida

teoría de los blogs

Mi novia me hizo ver el post de Combatiendo al Capitán a propósito de una teoría de la evolución de los blogs. Cito:

Una especie de blogger nace cuando uno está aburrido en la oficina o en la casa, donde pasa varias horas frente a una computadora (ambientes poco hostiles, lo sabemos, por lo cual, muy indicados para la proliferación de dicha especie), y no sabe qué hacer para que las horas sean más amenas. En determinado momento descubre la existencia de blogs y comienza a frecuentarlos. Los ve, disfruta de algunos, de otros se ríe por lo malos que son, pero, lo importante es que, pasa el tiempo, observa que es fácil crear uno y que, inclusive, uno tiene mejores ideas que algunos de gente aficionada: “Si este salame tiene un blog por qué yo no”. Así se reproducen los bloggers por toda la red, viendo otros blogs, generalmente el de Podeti.

Bien, mientras este nuevo blogger empieza su vida, todo va bien, ya tenía algunas ideas así que postea seguido. Pero a la semana siguiente decae la imaginación, no se sabe qué poner para actualizar el blog, lo que se publica es muy flojo. Aquí comienzan los insultos o críticas malintencionadas de otros blogs constituidos, por ende, más fuertes, que desean eliminar la competencia. Aquí cesan varios bloggers, abortando rápidamente su precoz vida.

Para los bloggers que sobreviven (que son, comúnmente, aquellos que tienen mucha autoestima y son refractarios a las críticas de idiotas) esta intolerancia y carnicera persecución los lleva a escribir contra el fascismo (así todo blog transcurre su etapa “progre” o “crítica”). Vuelven a llover los insultos, ya saben, lo mismo de siempre: boludo, pelotudo, imbécil, tarado, genocida (esto no deja de ser interesante y llamativo, ya que te lo dice un fascista, siendo que, aparte, uno no ha matado a nadie).

Acá se atraviesa una etapa crucial, es la consolidación de la nueva especie. Sólo sobreviven los más aptos, los que no se dejan desanimar por comentarios lapidarios de anónimos (ya sea por no haber tenido abuelos en su infancia, o sea, se auto-elogiaron toda su vida y tienen mucha autoestima, o porque recurren a la censura y supresión de comentarios dañinos. Pero esto indica que los comentarios hirientes han sido leídos, por lo que han dolido, lo que muestra que los que censuran o suprimen tampoco tuvieron abuelos, más aún, que todo blogger no tuvo abuelos).

Acá el blog retoma su cauce pacífico, desaparecen los comentarios de anónimos y de otros bloggers que quisieron destruir la nueva existencia, al notar que la capacidad de uno para hacerse “auto-bombo” ha sido muy desarrollada. Sólo aparecen esporádicamente, y uno, o es una persona y los deja, ya que no hacen daño, o, tal vez, porque sean unas críticas ciertas que ayuden en el futuro, o se vuelve un facho (le gustó lo de la censura y que no haya disenso) y borra toda crítica. A su vez no responde con insultos y los comentaristas y bloggers entran en una etapa armónica, de lectura-comentario-respuesta (inclusive puede nacer una nueva especie de blog, en donde los comentaristas comienzan a chatear, al no tener MSN, esto ocurre en lugares de trabajo, frecuentemente. Así algunos blogs se semejan al Messenger –serían submessengers– y cumplen sus funciones, pero perteneciendo a otro género, como un gato siamés y Silvia Süller, los dos son gatos pero uno pertenece al dominio de los felinos y el otro al de los humanos, creo).

Acá, generalmente, etapa intermedia del desarrollo de un blog, aparece el primer troll. La batalla es a lo Hegel, de vida o muerte. Esta lucha por el reconocimiento termina de dos maneras posibles. O el troll vence a su blogger, haciéndolo fenecer o esclavizándolo, o triunfa el blog, eliminando a dicho troll (ya que sabemos que ningún troll puede ser esclavizado). Todo blog que no enfrente y venza a su troll, jamás pasará la etapa de la adolescencia.

Cuando pasó la era de pocas ideas, que sumada a insultos hace sucumbir a varios bloggers débiles, un blog se hace de algunos adeptos, con los cuales se empieza a chatear (por MSN en esta oportunidad, el posta, el de verdad) y escribir por correo electrónico, haciéndose “conocidos”. Los bloggers se visitan y comentan entre sí, se “linkean”, lo que significa ser aceptado en la blogósfera (y erigirse en una nueva especie capaz de sobrevivir y autoabastecerse).

Estos “amiguitos bloggers” le dan a uno ánimo e ideas, se sabe que tienen “problemitas” (ya que te leen) pero son gente copada: después de todo, habrán querido destruir otros blogs pero no el tuyo. Éste es uno de los mayores progresos. Tenés una buena cantidad de lectores y comentaristas y estás “linkeado”, un salto cualitativo muy importante para la evolución final.

Aquí un blog toma su identidad definitiva, se cambian, definitivamente, los colores y, quizá, el nombre. Este vector, este horizonte, hace que el blog se transforme en un pasatiempo. Uno ya no se lo toma tanto a la ligera (si antes, de “enfermito”, uno cuidaba las comas, los puntos, las faltas de ortografía o gramaticales, ahora se pone un poquito “obse”). A su vez, hay un diluvio de ideas. Se deja de escribir notas a las apuradas, directamente desde el blog, ahora se trazan los pensamientos en el Word, leyendo y releyendo para corregir y agregar cosas. Ya no se publica lo primero que viene a la mente (cosa que se hacía antes con tal de actualizar el blog) y se piensan las publicaciones detenidamente, el blogger ya no se olvida los chistes que piensan que son buenos y se sabe de antemano lo que va a salir para los próximos días.

De escribir uno o dos, con suerte, días por semana se pasa a hacerlo tres, cuatro o cinco (una vez por día, ya que se sabe que los bloggers no publican nunca un fin de semana, pues aprovechan estos para vivir). El blog es actualizado asiduamente y hay un depósito de proyectos y futuras publicaciones.

Las especies más débiles son las más numerosas (las hormigas, los mosquitos, etc.). Su reproducción es más rápida y cuantiosa para poder sobrevivir con mayor facilidad ante el ambiente hostil y las otras especies más fuertes. No tiene nada que ver pero una vez le expliqué esto a un amigo que “flashó”, porque estaba “fumeta”, y siempre se acuerda de dicha tesis. Así que la tiro por las dudas.

Finalmente, para dejar de ser una subespecie blogger, o un blog más del montón, y avanzar en la última etapa falta un solo paso: ganar platita con el AdSense (aunque algunos creen que esto, dejar de ser una subespecie blogger, se logra también al ser linkeados por Podeti, que sería algo así como el blog más apto y, por lo tanto, el rey de la selva, o la Madre Naturaleza, ya que es el originador de nuevas especies de blogs).

Al mismo tiempo yo me encontraba leyendo en la máquina de al lado del ciber una clasificación ecológica del blog.

Para pensamientos cuantificadores me quedo con éste (que si bien mi caso no cumple, se encuentra cercano a μ)

yo quiero ser un jedi

Lache , banda seguramente influenciada por el maestro

El gruñido del cerdo sólo se transforma en pala­bra cuando alguien se plantea la cuestión de saber qué es lo que este gruñido pretende hacer creer. Una palabra sólo es palabra en la exacta medida en que hay alguien que crea en ella.
Jacques Lacan

Los Autores: Daniel Martínez, Jorge Boccanera, Álvaro Urrutia, Ignacio Uranga, Fabián Casas, Valentina Sanguinetti, Diego Rosake, Matías Matarazzo, Osvaldo Costiglia, Ornar Zarza, Maximiliano Diomedi, Gerónimo Unibasso, Amalia Gieschen, Carlina Palacio, Emiliano Vuela, Oliverio Cohelo, Sergi Puertas, Edgar Bellegia, Santiago Del Bruto.

Sosteniéndose en las aventuras de los compañeros de Ulises -quienes al arribar a la isla de Ea, son convertidos en cerdos por Circe, la hechicera-, Jacques Lacan nos empuja a creer en una de las más exquisitas conje­turas acerca de la producción literaria: gruñir. Expulsar al vacío ese gemido áspero, arenoso, y esperar hasta que alguien, tomado por sorpresa, no pueda evitar cuestionarse cada sonido, cada significado. Así nos encontramos nosotros, en la realidad del gruñido. Portadores de diferentes historias, distintas estéticas, pero todas confluyendo en un eco gutural colectivo. En los tiempos del neoprimitivismo emocional, de las cavernas virtuales, quizá nos quede el asombro de hombres nuevos, que despiertan a la convocatoria de generar un aporte tangjble para dar cuerpo a un proyecto en nacimiento; logrando que aquellos símbolos arrojados al oque concluyan en un gesto. Algo así como aquel sueño de Tuñón y su una con gatillo pero en dimensiones cotidianas. Por eso hoy estamos gruñendo. En piara. Hasta que la palabra exista. asta que alguien crea en ella.

La antologia es a beneficio de HOGARES PARA LA PROMOCIÓN DEL DISCAPACITADO FÍSICO (Ho. Pro. Di. F.) Es un proyecto que pretende la creación de un espacio habitacional para personas discapacitadas que se encuentren necesitadas debido a circunstancias especiales, presentándose corno un sistema alternativo al grupo familiar, que respeta la individualidad y el derecho a la integración social de cada sujeto participante, promoviendo la dignidad y liberación integral de sus miembros.

cohetes en el espacio

...así debió verse, pero no pude verlo...

:(

LOS MARES DEL SUR

a Monti

Caminamos una tarde por la ladera de un cerro,
en silencio. En una sombra del tardo crepúsculo
mi primo es un gigante vestido de blanco,
que se mueve pausado, con faz bronceada,
taciturno. Callar es nuestra virtud.
Algún antepasado nuestro debió encontrarse muy solo
-un gran hombre entre idiotas o un pobre insensato- para
enseñar a los suyos tanto silencio.

Mi primo ha hablado esta tarde. Me ha preguntado
si ascendería con él: en las noches serenas
desde la cumbre se avista el reflejo del faro
lejano, de Turín. Tú que vives en Turín...
me ha dicho ...pero tienes razón. La vida debe vivirla uno
lejos de su tierra: se saca provecho y se goza
y después, al regreso, como yo a los cuarenta,
todo se encuentra nuevo. Las Langas no se mueven de sitio.
Todo esto me ha dicho y no habla italiano,
sino que usa, pausado, el dialecto que, como las piedras
de este mismo cerro, es tan áspero
que veinte años de idiomas y de distintos océanos
no se lo han rasguñado. Y asciende el repecho,
con la abstraída mirada que vi, de pequeño,
en labriegos algo fatigados.

Durante veinte años dio vueltas por el mundo.
Marchó siendo yo un niño en brazos de mujeres
y le dieron por muerto. Después oí a mujeres
hablando de él, a veces, como en fábula;
pero los hombres, más serios, le olvidaron.
Un invierno llegó una postal para mi padre ya muerto
con un gran sello verdoso de barcos en un puerto
y votos por una buena vendimia. El asombro fue grande,
pero el niño, ya crecido, explicó ávidamente
que la tarjeta venía de una isla llamada Tasmania,
rodeada de un mar azulísimo, bravío de escualos,
en el Pacífico, al sur de Australia. Y añadió que, a buen seguro,
el primo pescaba perlas. Y despegó el sello.
Dieron todos su opinión, pero todos concluyeron
que, si aún no estaba muerto, moriría.
Todos después le olvidaron y pasó mucho tiempo.

¡Oh, cuánto tiempo ha pasado desde que jugaba
a piratas malayos! Y, desde la vez postrera
en que bajé a bañarme en un sitio mortal
y en que, persiguiendo a un compañero de juegos, trepé a
un árbol,
quebrando sus hermosas ramas, y le rajé la cabeza
a un rival y fui apaleado,
¡cuántas vida ha pasado! Otros días, otros juegos,
otros arrebatos de la sangre ante rivales
más escurridizos: los pensamientos y los sueños.
La ciudad me ha enseñado infinitos pavores:
un gentío, una calle me han hecho temblar,
a veces un pensamiento, atisbado en un rostro.
Noto aún en los ojos la luz escarnecedora
de miles de faroles sobre la barahúnda de pasos.

Mi primo regresó, concluida la guerra,
gigantesco, entre unos pocos. Y tenía dinero.
Los parientes musitaban: "En un año, a lo sumo,
lo dilapida todo y se larga de nuevo.
Así concluyen los desesperanzados."
Mi primo tiene un semblante decidido. Compró una
planta baja
en el pueblo y allí hizo prosperar un garaje de cemento
con un flamante surtidor de gasolina ante él
y con una grandiosa placa de anuncio en la curva del puente.
Después contrató a un mecánico que cobrase el dinero
y recorrió las langas enteras fumando.
Mientras tanto, se había casado en el pueblo. Se desposó
con una muchacha
grácil y rubia como las extranjeras,
que seguramente había encontrado algún día por esos mundos.
Pero continuó saliendo solo. Vestido de blanco,
con las manos en la espalda y la faz bronceada,
por la mañana acudía a las ferias y con aire socarrón
contrataba caballos. Después me explicó,
cuando el proyecto hizo aguas, que su plan consistía
en arrebatar al valle todos sus animales
y obligar a la gente a comprarle motores.
Pero el animal más grande de todos decía
he sido yo por pensarlo. Debería haber visto
que aquí bueyes y gentes son de la misma raza.
Llevamos andando más de media hora. La cima está cercana,
arrecian en torno nuestro el fragor y el silbido del viento.
Mi primo se para en seco y se vuelve: Este año
escribo en el cartel: -Santo Stefano
ha sido siempre el primero en las fiestas
del valle de Belbo- y que vayan diciendo
los de Canelli. Acomete después el repecho.
Un perfume de tierra y de viento nos envuelve en la oscuridad,
algunas luces lejanas: alquerías, automóviles
que apenas se oyen; y yo pienso en la fuerza
que me ha restituido a este hombre, arrancándolo al mar,
a las tierras lejanas, al silencio que dura.
Mi primo no habla de los viajes efectuados.
Dice, displicente, que ha estado en tal sitio o en tal otro
y piensa en sus motores.
Sólo un sueño
permanece en su sangre: una vez cruzó el mar
como fogonero en una embarcación pesquera holandesa, el
Cetáceo,
y bajo el sol vio volar los pesados arpones,
vio ballenas que huían entre espumas de sangre
y cómo las perseguían y cómo alzaban las colas y bregaban
con el bote.
A veces me lo evoca.
Pero cuando le digo
que está entre los afortunados que vieron la aurora
sobre las islas más bellas de la tierra,
sonríe ante el recuerdo y responde que el sol
se alzaba cuando ya el día era viejo para ellos.

Cesare Pavese

hoy fuimos al cine

...sí, en la foto no aparece ella, pero es porque ella me la sacó, y como nos quedamos sin rollo posteo una foto de ella cuando era pequeñita (que es lo que tengo mas a mano)...

más en simpsonizate! -y perdón por las publicidades de hamburgesa...)