En el regazo tardío, en el atardecer del recuerdo, cuando el sol entra justo, cuando el rayo besa al vidrio casi perpendicularmente para caer en el suelo...
Ropa arrugada, descuidada, arrojada al piso luego de su uso. Trofeo de caza. De pronto, ante un ruido mínimo, el movimiento ágil y rápido. Lo que era muerto revive y registra su entorno.
Entre las piernas, el golpe suave, constante, de ramas, de arbustos cuando se avanza. Pero se está sentado.
Un agudo grito que reclama.
Un trompo bicolor, un color que persigue a otro hasta confundirse. Colores que se separan deteniéndose, observándose, midiéndose. Y de nuevo colores confundidos.
Como la flecha al salir del arco, que se mueve a pesar suyo, sin haber hecho nada. Y al caer rebota.
