Acto de fe

Lavo la ropa mientras llovizna. Igual la cuelgo afuera.

Notas acerca del lenguaje poético

Siendo un canto del espíritu, la manifestación más clara del sentir de la persona, es natural entonces que lo propio de la poesía sea el lenguaje cotidiano, el que se habla: que la poesía parezca como que alguien nos hable. Esta sería la forma para un poema que nos cuente del dolor personal, del asombro, de la alegría de la vida.
Mas hay también la fantasía variopinta que nos avasalla y es indecible. ¿Es indecible? O es que dejamos que nos encante y no buscamos allí el significado cierto de lo que estamos sintiendo. En todo caso lo que allí se hace es jugar con las palabras, sorprender, transmitir pedazos de sentimiento que, por contraste, por aproximación, algo nos dice.

el que cuando ve llorar...

no se si a ustedes les ha pasado, pero a mi sí, y es muy raro. iba caminando por el centro de ésta mi ciudad -Bahia Blanca- pensando en puras pavadas, como hago la mayoria del tiempo, y acaso un poco contento, porque despues de la lluvia de ayer el sol iluminaba con ganas. sí, la vida era hermosa en ese momento. pero he aqui que cuando cruzo la calle veo -sentada en una cabina de telefonos, con la mano apoyada contra el vidrio, dirigiendo su mirada hacia mi, como pidiendo ayuda- a una perfecta desconocida llorando. miles de veces he cruzado la mirada con gente que no conozco y que acaso jamás conoceré, y eso no ha significado nada. pero ese llanto, esa mirada reclamandome ayuda me arruinó la mañana. y ya no pude disfrutar del día. y me sentí como un perfecto cobarde por no haber entrado al locutorio a ofrecerle un auxilio que de seguro le hubiera sido inútil.

me duele la cabeza....

ahora pienso que no hay error en el amor. se ama, pues.como dijo Voltaire; "buscamos la felicidad, pero sin saber dónde, como los borrachos buscan su casa, sabiendo que tiene una".





hoy me siento muy cerca a Otro viaje de 1000kms en bondi, Lore In Cælo, Macedurando, Cortina de Humo y ANNA BANANA

cuando escribo

En estos días ya no puedo escribir tanto. Yo que ejercitaba veramente mi oficio, que escribia aunque más no sea 1/2 hora por día por el hecho de no perder el mentado oficio descubro que eso ya no me sirve. Mantener el hábito de escritura, obligarse a crear, a modelar palabras es algo que me está cansando.
Lo que no quiere decir que deje de escribir. Quiza se deba a mi "romanticismo" (nunca peor empleada dicha palabra) pero he decidido no escribir a no ser que no sienta la necesidad de escribir. A no ser que desde dentro mis voces reclamen ser muertas en tinta.
Por demás queda claro que ahora voy a escribir por placer no más.
He dicho.

Anotaciones 3

una vez que se ha cruzado la línea, que hemos demostrado que no somos dignos de confianza, por más que nos esforcemos y sea otorgado el perdón, por más que se intente olvidar el pasado, ese acto continuará ahí, firme, y no se podrá evitar.

No sabemos nada y los juegos de artificio iluminan nuestra sala. Cegados por ellos, nos dejamos llevar a través de las cosas, como sonámbulos, pensando nada más que en esa luz, en lo que ella significa para nosotros.

algo sobre mi humor

a mi tambien se me ocurren chistes, aunque no sean demasiado buenos
este es de mi cosecha (y juro que yo me rio mucho cuando lo cuento!)

si la milanesa es de milán
y la hamburguesa de hamburgo
¿la bayonesa es bahiense?

(nota: cuando se dice bayonesa tratese de decir mayonesa, pero forzar la eme labialmente)

se aceptan insultos

nubes

Digo siempre menos de lo que quiero decir, de lo que debiera decir, de modo que la gente se sorprende cuando digo algo apenas cercano a lo que hubiera querido decir, de modo que se crean nubes con lo poco que digo, nubes que distan enormidad con lo que soy, pero que los otros signan con mi nombre. Y qué se puede hacer si más allá de lo que cada uno puede conocer dentro de sí, el mundo es ancho y ajeno, ancho en toda su vastedad, y ajeno en tanto a su enajenación, su extrañeza, su virtud de no pertenencernos nunca, de no correspondernos jamás.
Las nubes me envuelven, nadie puede verme.

Anotaciones II

El lenguaje se precisa cuando se quiere abrazar al mundo, cuando se intenta representar la realidad con la mayor exactitud posible.

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No sabemos nada, y los juegos de artificio iluminan nuestra sala. Cegados por ellos, nos dejamos llevar a través de las cosas, como sonámbulos, pensando nada más que en esa luz y en lo que ella dice.

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Ser valiente en las horas sosas, en el silencio frente a uno mismo. Darse fuerza en la oscuridad, cuando nadie puede vernos.

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La persona que la muerte nos devuelve no es la misma. Una mancha tiene en su alma, una marca nueva que la transfigura. Y ya nada vuelve a ser lo mismo con ella, como si hubiera muerto de veras.

Siempre para adelante, como Brasil del `70

Anotaciones

No nos es dado percibir la belleza; percibimos formas de belleza. Pero es tan profundo el goce que producen que creemos verla. Así solemos encadenarnos en fantasmas laterales de la belleza, en espejismos.

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La paradoja esencial en los cuestionamientos a uno mismo: es imposible que algo se juzgue a sí mismo; por más que se quiera siempre se será subjetivo. Es ilógico pensar que nos podemos juzgar (o que podemos juzgar a los otros).

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Que algo sea verídico no es nada más que una señal que lo creemos; que al oírlo (o leerlo) se sienta que se sabía, aunque jamás se halla sabido. Basta con esa sensación para ser verídico.

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El fracaso en el tiempo.

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Para comprender un texto debemos abolir nuestra moral, para criticarlo debemos crearnos una moral.

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No se puede hablar con la ignorancia
porque no te entiende.

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No hay nada peor que el silencio cuando no es esperado.

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Palabras, sentimientos. En realidad nada. Podemos pensar lo que queramos, pero lo que pesa, lo verdaderamente importante, es el acto en sí, lo que pasa en sí. No hay nada más que eso: todo lo demás son brumas en el vacío.