Discordancia

La habitación es chica y está sonando música en la radio. Ellos están parados junto a la ventana desde donde entran los últimos destellos del atardecer. Están callados, no encuentran palabras comunes que justifiquen un diálogo. Poco a poco van olvidando una particular manera de ver el universo y se vuelven más ellos, más solos; pierden la fe compartida y las frágiles mitologías que se habían entretejido el uno con el otro. Descubren que hasta en los momentos más maravillosos, más mágicos compartidos, había errores. Descubren que nunca nada fue perfecto. No alcanzan a aceptar que ellos mismos pudieron haber contribuido a la ocurrencia del error, de la falacia: siempre fue el otro el que nos engañó, el que nos jodió el destino. Juntos en la habitación casi oscura evitan mirarse, les molesta la cercanía de sus cuerpos. La música continúa sonando, ajena, en la radio. Él conoce esa música y le gusta. Como quien quiere evitar el derrumbe de imperios ya abandonados por sus reyes dice algo como: “me gusta esa canción”, o “que linda canción”. Ella trata de festejar el intento ensayando una sonrisa pero ya es imposible, ha cruzado un río que es invadeable para él y se ha alejado definitivamente. Como despidiéndose de algo que ha querido mucho y ya no volverá a ver jamás, ella dice: “a mi no” mientras dando tímidos pasitos se separa aún más de él para convertirse en una bella y pequeña paloma que se eleva suave de la tierra y se lanza triste a volar por horizontes anochecidos hasta perderse, a lo lejos, do ha muerto el sol.