28 DE FEBRERO
DESDE LAS 17 HS

MUSICA + POESIA + TEATRO + EMPANADAS + JUEGOS + DESFILE DE LA VIVORA CLEMENTINA PERIFERICA + Y MAS +...

EN EL PERIFERICO CULTURAL VILLA NOCITO http://periferico-cultural.blogspot.com
MANUEL MOLINA Y SANTA CRUZ

Nexo, el suplemento cultural del prestigioso periódico Ático, en un acto de ostentación de sus lujos y comodidades (?) ha desembarcado en la blogósfera. No por esto lo dejaremos de buscar cada mediodia de domingo en el kiosco del barrio -es que no nos acostumbramos al delivery todavia-

Nos dice toto:

"Para el que no lo conoce es un periódico de alcance local disponible en la mayoría de los kioscos y revisteros de Bahía Blanca o los que lo quieren mostrar… el valor de la criatura(gestada en su totalidad por manos jóvenes-cero empresa atrás así que chau mito) es de 2 pesos y se vende durante toda la semana(domingo a sábado). Además de lo que puede leerse en este blog cuenta con secciones de política, economía, mujer, ciencia, salud, tecnología y deporte. Así que recuerde mi querido lector: si no lo ve entre las pulposas vedettes y los diarios capitalinos, pídalo. Después no diga no le avisè."

www.nexodeluxe.blogspot.com

Hay tarta, cerveza, calor. Se hizo noche
y estamos en el piso callados. Las palabras
entre nosotros mutaron, se volvieron lluvia,
arroyo que crece y desborda orillas. Estamos quietos.
Todo está quieto en la casa y desespera. Todo brilla,
quiere incendiarse, desvanecer. Enceguece.
Cerramos los ojos fuerte y nos abrazamos.

Acto de fe

Lavo la ropa mientras llovizna. Igual la cuelgo afuera.

Para regalar estas fiestas...

...los amigos de Hemisferio Derecho Ediciones lanzaron una modesta -pero petitera- AGENDA DE BOLSILLO, con la intención de hacer circular la obra de nuestros artistas locales.

Con Pinturas de:

Juan Ignacio Valenzuela

Ilustraciones de:

Cristela Donnini

Poemas de:

Álvaro Urrutia

Daniel Martínez

Diego Rosake

Franco Barberón

Gerónimo Unibasso

Lord Cheselin

Lorena Curruhinca

Natalia Molina

Nicolás Guglielmetti

Y un cuento inédito de:

Emiliano Vuela.

En fin, un manojo de arte por solo $ 12.

Solicitala por mail (hdediciones@gmail.com) y te la alcanzan hasta tu casa.

Hoy, mañana y toda la semana...

..en Nexo, el suplemento cultural de periódico Atico

Lunes

En Libario Bar. 20.30 hs. Julián Álvarez 1315 (Entre Cabrera y Gorriti)
(Ciudad de Buenos Aires)

jueves

...el arte sólo tiene sentido si lo hacemos entre todos y para todos...

...gracias a Javier Guipponi por permitirnos a mi novia y a mí participar de poetas al volante...

Un día seré transparente. Mientras tanto
le sacaré brillo a mis palabras.
Ese día tendré los ojos claros y una sonrisa.
El silencio que día a día me persigue como un perro
por fin me abandonará. Y vos florecerás
desde la tierra de mi patio.
Bajo el sol juntaremos las manos.
En el idioma de las miradas profundas hablaremos.
Las palabras que hoy tanto quiero nada serán,
y caerán muertas a nuestro alrededor.
Bajo el sol su brillo nos cegará.
No cerraremos nuestros ojos.
Ojo con ojo, así estaremos por siempre.

Basta, nada es para siempre,
esta no es la vida que quise.
Cada día es el último, y no vuelve.

...vean acá el desarrollo de la primera feria de editoriales autogestionadas de bahía blanca...

...el próximo martes a las 19.30 en la Boutique del Libro...

"jóvenes pero ancianos/ ya nacimos cansados..."

...Alvy nos contó de él en la entrevista que pronto aparecera aquí...

...les dejo la plaqueta que acompaña el primer número de nuestra revista...

¿quién me va a leer? No se. Pero está bueno saber, para mí, que trato de que muchos otros lean no solo lo mío (que está buenísimo) sino también lo de otros (que también está requete chupete). Trato de repartir la torta, muchachxs.

Lucas "Funes" Oliveira , en "La Contrarreforma" Nº 3

Más de trescientas firmas avalan el reclamo

(Las negritas son de ella)

La Asamblea de Trabajadores de Perfil repudia enérgicamente los aprietes de que fueron objeto varios compañeros de la editorial por firmar o estar dispuestos a firmar el petitorio de reclamo de aumento salarial ante el deterioro de nuestros ingresos, que ya de por sí eran magros. Asimismo, denunciamos las amenazas de despido por parte de la dirección de la empresa hacia compañeros editores dispuestos a acompañar el reclamo, que en una clara actitud antisindical y antidemocrática, violan todos los derechos civiles y laborales de los trabajadores.
La asamblea realizada ayer resolvió hacer pública esta denuncia sobre el clima de persecución gremial que se vive en Perfil informando al gremio de prensa y colegas de todas las empresas periodísticas. De la misma forma, se resolvió difundir nuestro reclamo salarial para que sea conocido por todos y volver a convocarnos en asamblea para evaluar las acciones desarrolladas y resolver los pasos a seguir en función de nuestro pedido.
Ante el aumento impuesto por la empresa de dos cuotas de 5% sobre los salarios de diciembre de 2007, a cobrar en octubre y diciembre de 2008, y otra de 5% sobre los de diciembre de 2008, a cobrar en febrero de 2009 (que en los hechos sólo cubriría el descuento salarial que vamos a sufrir al hacerse remunerativo los $ 450), la Asamblea reafirma su reclamo de 30% de aumento (con respecto al sueldo actual), con un mínimo de $ 800.

(...)

grafitis

“En los vértices del tiempo, anidan los sentimientos/ hoy son pájaros de barro que quieren volar” (Manolo García)

46664

Cris Rock cuenta
que Nelson Mandela
-el hombre que estuvo
veintisiete años preso
en las cárceles de Sudáfrica-
una vez libre sólo pudo convivir
dos años
con su esposa
con la que llevaba
treinta y ocho años casado.

Dice Chris Rock
que si el gran Mandela
el hombre que pudo con el rencor del apartheid
no pudo con una mujer
nadie puede.

El libro de un amigo...

está en venta en librerías . En Bahía Blanca se consigue en todos lados.

Hay cosas hermosas como estas:

Desde la barda



Célula a célula

el día me entró en la carne.

Dejamos el auto en el camino

y en cueros,

solo,

subí a la barda.



De cara al pueblo

mientras meaba,

fui poco en la temporalidad de todo.

Un hálito de pacífica gloria

se metió en mi nariz.



A lo lejos

un cuerpo geométrico

de ciruelos, manzanos y perales,

después la barbarie montaraz.



Bajo mis ojos y cabeza

la zona urbana

parece un tablero

donde metódicamente

se juega a la vida.

Una calle me separa

sí, el tema es de Francis Smith.

Acá lo cantan Dani Umpi y Adrian Dargelos


Acá Nestor en Bloque


Acá Leo Dan


y acá la hinchada de aguada (?)

cantos de la luna 9

otra vez solo como loco malo/ acá
en estos confines del universo/ escuchando
sonar una radio barata y casi ya sin pilas/ que
encima tiene el bafle roto/ así/ con
el corazón desencajado entre los
dientes/ y sin más en las manos que las
ganas de verte/ ando/ como loco sin
chaveta/ perdido todo norte acompasado
a vos/ mirando sin ver más que
fulguraciones tuyas/ o ríos de palabras que
no paran de seguirte a vos/ a vos/ a
vos/ perpetuándote en mis instantes todos/ acaparadora/ como
desesperada espina/ así estoy/ tierna res o rayito de
luna o corazoncito mío/ apenas soportando esta
angustia de ser yo y no
simplemente otro/ de sentirme un
desierto estéril esperando contemplarte o
nada más escucharte pisoteándome/ con
tus piecesitos suaves/ cálida esperanza/
luna de mis amores//

Es solo cuestión de actitud

El himno argentino

Rotos oídos/ sordos de gritos/ sordos/ de
ruidos/ de tanto oír//

Lo que trae agosto...

...me encanta Langer, su visión de la clase media es impagable...

La Esquina

Canta Natalia Clavier en el disco "Panamericana" de Federico Aubele

Fragmentos de un discurso gastronómico

* No siempre se fríe, pero la primer imagen es la de la aceite hirviendo.

* Cocinar da alegría. La composición de los ingredientes es como un juego. Seguir recetas aburre.

* Hay ingredientes divertidos. La papa no es de esos, la cebolla sí.

* Hacer sandwich no es cocinar, etimológicamente. Hacer sopa sí, aunque se hierva.

* Comer asado. El grupo se reune, festeja, se ríe. Es una celebración primitiva, ancestral.

Bueno, digamos

Bueno, digamos que hemos vivido,
no ciertamente -aunque sería elegante-
como los griegos de la polis radiante,
sino parecidos a estatuas kriselefantinas,
y con un asomo de esteatopigia.
Hemos vivido en una isla,
quizá no como quisimos,
pero como pudimos.
Aun así derribamos algunos templos,
y levantamos otros
que tal vez perduren
o sean a su tiempo derribados.
Hemos escrito infatigablemente,
soñado lo suficiente
para penetrar la realidad.
Alzamos diques
contra la idolatría y lo crepuscular.
Hemos rendido culto al sol
y, algo aún más esplendoroso,
luchamos para ser esplendentes.
Ahora, callados por un rato,
oímos ciudades deshechas en polvo,
arder en pavesas insignes manuscritos,
y el lento, cotidiano gotear del odio.
Mas, es sólo una pausa en nuestro devenir.
Pronto nos pondremos a conversar.
No encima de las ruinas, sino del recuerdo,
porque fíjate: son ingrávidos
y nosotros ahora empezamos.

Virgilio Piñera

Murmullo de violines en la tarde.
Tristeza. En la mesa pasteles,
buñuelos. Del infinito un motor
se acerca a la casa,
estela de burbujas
deja el bote,
como garabatos
que se detienen en el muelle.

Espectros.

El ejercito llegó.
Suben la ladera,
sus espadas brillan,quieren sangre.

Bombita Rodriguez y sus precursores

“El primer tema que grabé fue un gran fracaso porque no vendí ni un solo disco. Se llamaba Quiero la libertad, y es una canción con la cual creía que se podía hacer una revolución a partir de ella, pero no pasó nada. En aquella compañía discográfica estaban Hugo Piombi y Lear, dos productores que sabían mucho, y ellos me hicieron grabar Fuiste mía un verano y O quizás simplemente le regale una rosa. Yo discutía con ellos porque quería cantar otros temas, pero al final tuvieron razón.”

Leonardo Favio

...como Los Borbotones, pero más grande y mejor. Señoras y señores: The Carleton Singing Knights...

ahora
algo falta
como cuando querés entender
lo que se dice a lo lejos
en apenas murmullo
y por más que tratés adivinar
encajar palabras
no entendés

al final
algo falta
siempre

Brillan calladas las cosas
en nube se arriman viciosas
calientes
configuran constelaciones
se susurran besos
a veces se aman

en la noche
cuesta el acto

mucho vapor, mucho sudor
nos golpea

presencia

Gastronomía amorosa

...sí llegaron los fríos invernales. El año pasado con mi novia preparabamos en el microondas el "guiso listo" prestopronta con unas salchichas y un poco de queso fresco, y eso nos calentaba las tripas, pero ese guiso ya no se vende. Como homero con la "costillita" fuimos buscándolo por supermercados, hasta que ya no encontramos ninguno. El último lo vimos en "Las Grutas" este verano...

autobombo

...hoy, en diario Perfil...

...mientras se le hacen los últimos arreglos a la revista, los dejo con esta escena de la fantástica peli Southland Tales ...

lo que se viene...

...proximamente en kioskos...

(más detalles cuando el blog de la revista empiece a funcionar)

mosca

antes habia hormigas en casa
muchas
pero en invierno se fueron
ahora son moscas
y eso que estamos en otoño y hace frío
pero están en todas partes
no sólo en casa
estas moscas mutantes

cuando almorzábamos hoy una andaba cerca
nos molestaba
pero era educada y no se acercaba a la mesa

ahora otra me molesta en mi trabajo
me distrae y no me deja dibujar el plano de un edificio
encima se para arriba de mi cabeza
agito los brazos
para espantarla
y por la ventana veo a un gato blanco saltando techos
y lo envidio

en la radio pasan una canción de alex ubago
que es bastante mala
alex ubago es malo
pero canta en la radio

Esa noche Rogelio Díaz había llegado tarde a su casa.

(Su reloj atrasa,

su reloj atrasa,

su reloj atrasa) Lo primero que hizo al llegar fue dirigirse al baño, donde expulsó unas molestias que guardaba en su estómago (hacía demasiado tiempo tiempo que las guardaba, culpa del reloj-reloj que atrasa) Luego se dirigió a su dormitorio y allí empezó la larga y escabrosa tarea de volver a ser él. (hacía demasiado demasiado tiempo que él no era él) Empezó a desvestirse, cada atavío que se quitaba lo doblaba y guardaba prolijamente en su lugar. Primero fue su campera, luego la camisa, los zapatos, las medias, el pantalón, etc. y cada pieza de su ropaje que le salía de encima le valía un poco de fortaleza, un poco de alegría que se contenía en él, (escondida, escondida hacia demasiado reloj- reloj). Siguió desvistiéndose era en realidad, como había nacido.

(hacia demasiadas horas -horas que no era como nacido) y allí comenzó el ritual pagano, comenzó tortura de buscarse a si mismo, en su interior, existía verdaderamente. (hacia mucho-mucho que existía verdaderamente).

Tomó de abajo de su cama la piel de gacela, se sentó sobre ella y se concentró hasta las profundidades óseas. Luego se desvaneció.

Despertó a la mañana siguiente como en cualquier otra (El reloj- reloj le gritó con su ring ring). Su casa, sus muebles, sus ropajes, todo estaba igual a como lo había dejado la noche anterior, pero algo había cambiado, presintió Rogelio, ya que las cosas que ahora tenia parecían estar como reflejadas, invertidas

(De esto se dio cuenta cuando fue a su escritorio a continuar los apuntes que había dejado la noche anterior y vio, asombrado, que la totalidad de sus escritos estaban inscriptos de derecha a izquierda; pero al descubrir que eran perfectamente legibles y que al escribir, él también lo hacia de derecha a izquierda se calmó y culpó a la noche).

Calmado, creyendo que lo que veía era la realidad, siguió viviendo. Poco a poco las cosas fueron perdiendo realidad, se fueron diluyendo, se hicieron intangibles. Un tosco sufrir le hizo pensar que lo que vivía era sueño, que las cosas eran todavía reales (La concentración - concentración lo había afectado). Pero el cambio ya había comenzado y pronto empezaron a caer visitas. Al principio eran personas que Rogelio creía recordar, haber visto antes (no tardaría en darse cuenta cuenta que los que lo visitaban estaban muertos muertos), más tarde comenzaron a llegar seres irreales: ninfas, elfos, ángeles y esfinges lo visitaron. Al principio se asombro pero luego (la costumbre-costumbre es mala consejera en estos casos) se amoldó a la nueva realidad.

Cada día encontraba algo nuevo en la casa. Algunas veces veía -o creía ver- personitas en su taza de café; otras grandes batallas navales en su mate (batallas-batallas navales entre legendarias naves) o sangre en el piso. Pero de todo lo que realmente lo asombró, fue cuando al abrir el grifo del agua 1 una enormidad de carne, sangre y vísceras cayó: Desde ese día comprendió que algo había cambiado. Intentó recordar qué, cuándo, pero no pudo. Quiso refugiarse en la lectura, en su biblioteca, pero no pudo 1eer nada; ahora sí los caracteres habían sido cambiados por otros turbios. Quiso huir de su hogar, pero no encontró la salida (Era irónico, pero él no había notado-notado los cambios: los veía pero no los notaba, ahora se daba cuenta que no estaba en su casa-casa, que nada de lo que tomaba era suyo, nada de lo que veía, nada,

nada,

nada) Estaba encerrado en su propia casa, en un laberinto cretense (¿por qué cretense cretense?). Ya no lo visitaban pero en los pasillos encontraba gente, ahora sí desconocida. Pronto descubrió que le huían, que le temían. Lo miraban. al rostro y huían horrorizados. Trató de verse en un espejo, pero no lo encontró. Recordó entonces que estaba todo reflejado y pensó que seria inverosímil un espejo para reflejar lo reflejado (Luego se daría cuenta de que todo es posible; que todo) Su voz, que habla sido amplia se redujo entonces a un burdo mugido.

Todo le cambió sin darse cuenta, casi (siempre cambiamos ­cambiamos, pero no nos damos cuenta cuando los cambios ya pasaron y nos recordamos y vemos que no somos lo que fuimos, que no somos) y pronto pasó a ser un animal fabuloso, un minotauro y su casa el laberinto. Por eso no encontraba la salida (Esto lo supo una noche -noche lejana, cuando su instinto de animal le hizo matar a una joven virgen. Al ver correr su sangre sobre el piso y gracias a la luz de la luna, pudo reflejarse y comprenderlo todo, en un espejo sangriento, hasta a su reloj que ya no atrasa

que ya no atrasa

que ya no atrasa ... )

Desamparado el dedal esperaba sueños didácticos que lo sacudan de la imperiosa duda que lo invadía en ese momento. Quizás pedía demasiado, pero así es la vida de éstos célebres instrumentos. Esperar la tarde completa sin dejar ni un espacio siquiera para que el cansancio se instale: el instrumento realizando certeras danzas al solo efecto de asediar la esperanza. Ningún daño en su haber, todas las cicatrices de su cuerpo son ya de fábrica. Semejar la figura de su vida a la de un caracol en el jardín que en busca de cálidas hojas verdes amables por allí hurgue con todo el ardor que pone un buen detective en la elucidación del enigma. El espíritu afiebrado, el cuerpo no resistiendo apenas la intriga, él sólo un temblor de hojas sacudiéndose al viento. Disfrazar su miedo como un niño en su cuna para averiguar lo inaveriguable. Y siempre siempre el latido a flor de boca, como si tuviera un hambre tremenda y ya se estuviera acercando cansino a la cocina que se asombrosamente se encontraba perfectamente asoleada en la tarde de otoño.

regalo de san valentin

...regalo de ella...

El cuchillo se introduce con precisión en la espesura de una gelatina azul separándola en cuerpos deformes y temblantes. Cae luz sobre los trozos que están en la madera vieja y podrida que se encuentra junto a la pared húmeda haciendo que la misma brille con la fuerza del musgo apenas joven que hay en su superficie. El sentimiento nada mas es posible expresarlo en su límite, una burbuja flotando en el espacio sola que contiene en su interior difusa la señal de una esperanza a punto de morir. Lo cual podría llegar a tener (según la astucia puesta en la elaboración del relato) su significante o referente en la gelatina partida del cuarto musgoso; diríase que en algún lugar de todo lo descrito en las primeras líneas repito o reproduzco de alguna manera la imagen de la burbuja que flota en el espacio. Algo así como alguien en un concurso de alfombras persas o de gatos bengalíes que en el punto opaco de su transcurso dice o hace decir al locutor del evento que en cierto lugar hay o puede haber un talismán que convierta las penas o renazca el dolor. Que vale decir que el cuchillo cortagelatinas es un nuevo lugar de las costumbres literarias

...tener un autógrafo, aunque sea del manteca martinez, no se le niega a nadie...

alejandro del prado - los locos de buenos aires

Lejos en berlín....

Por esta versión de Coki & The Killer Burritos quiero ver la peli de fito "De quien es el portaligas?" (pelicula que presumo no esta buena)



de yapa les dejo otra versión de la misma canción en la que participa fito

...un poco de música oriental...

...el pop nipón me puede. como esta canción de Ken Hirai...



...y esta de Biyûden. sobre todo porque aparece la camiseta de boca (como se nota que olimpo no fue a jugar por alla todavía, no saben lo que es bueno los ponjas)...

antes me invitaste a acostarnos en el pasto
a esperar
(con las palmas abiertas)
que caiga una hoja cualquiera
en nuestras manos

cayó

ahora camino al río
(aunque antes también en bahía)
señalás casas lindas

ya en el río
las hojas caen
te cubren

mis huesos bajo el frío

mis huesos bajo el frío
ese lejano de palomas y de ciervos
jirones sólo de tus completas frases
blancas como la nieve
en mi memoria

y tu aire siendo mi horizonte todo
tu música que más allá
espejos claros de un color
tu color que es todos los colores

y la brisa final
ilusiones
esperanzas
desapareciendo

recordar la tarde y el júbilo destajados
y sólo saber
que nada más el frío amengua mis esperanzas

En la tele se llenó de programas de fiestas de quince. O de dieciseis si las chicas son yankis. El festejo de quince fascina. Todos los programas narran desde los preparativos de la fiesta hasta que la fiesta termina. Nunca se ve el día después, cuando ya no hay nada que festejar, cuando hay que limpiar todo.
Preparar los quince parece todo un trabajo. Las chicas y sus madres sufren todo el tiempo, se gritan, lloran, desesperan. Siempre quieren algo más que es casi imposible, un pony raro, un auto demasiado caro, un cantante de moda que justo en el día de la fiesta está de gira, y muy lejos.
Preparar los quince es un sufrimiento. Lo que se supone que es la fiesta de las niña-princesa en la tele se diluye en corridas contra-reloj. Hasta en la misma fiesta las quinceañeras sufren, porque alguien que no querían se coló en la fiesta, o algo está tardando más de lo que debiera.
Lo que me queda de los programas de quinceañeras es que las niñas se están volviendo cada vez más peligrosas. Recuerdo un capítulo en el que una chiquita le quería robar el novio a su mejor amiga. La fiesta esa casi una excusa, lo importante era conseguirse ese chico para ella.
Extrañamente no hay programas de cumpleaños de chicos de quince (o de dieciocho, si queremos ser puristas.) Seguro que ahí nadie se pelearía ni sufriría. Como mucho en esos programas terminarían todos borrachos vomitando en la vereda.

el azar es muy dificil de lograr

...como Gondry, Jan von Holleben nos llevan al lugar en donde la organización no logra fusionarse...

Con la boca llena de piedras
hacer gárgaras,
que la voz
se espese
hasta no transmitirse
libre
en el aire,
sino que viscosa
caiga
acariciando la piel
envolviéndola como enredadera
mientras nuestro pie
va marcando
el ritmo
de la canción
de moda.

ya lo advirtió Liniers:

¡Quedan avisados!

quedan todos invitados

Casas

Cada casa tiene una puerta

que está cerrada para nosotros.

Las casas de nuestro mañana

nacerán de este barro que hoy amasamos,

de este barro que mezclamos con paja

y que la mierda de nuestros caballos ha fermentado.

De toda esta podredumbre nacerán nuestras casas

y no tendrán puertas porque acá no hay árboles

ni carpinterías,

tendrán no más chapa y una cortina detrás

para ahuyentar el calor

y no habrá paredes porque no tenemos secretos.

Nuestros hijos nacerán no del amor

sino del goce natural y primitivo

en la cama que está junto a la mesa.

Sólo entrará en nuestra casa quien nosotros queramos.

...ella hoy estuvo de enfermera de la hermana de su amiga, la misma que me había dicho que Hello Kitty es un Maneki Neko, cosa que no pude comprobar, por más que busqué en la red...

..lo que sí pude comprobar: Kitty se casó, tiene muchos autos, como este, este, y este (?)...

...aún más, tiene armas! como esta y esta...

...aún más, ya estrenó su moneda...

(digo esto con dolor, porque mucho de lo que Kitty tiene nunca se lo voy a poder a regalar a mi amor para su colección -que ya es importante-)

...mientras tanto, sigo escuchando a javiera mena...

barro

del límite espeso del agua y tierra
de la juntura desarmada por demencial esperanza
vacilé manos de dedos al cielo alzados
conformé barro en mi persona reunida
con leve soplo de vida en las narices

emparentado por la piel íntima fui entonces
un desgarro más de la tierra nacido
en vínculo unánime buscamos ser el mismo barro
y todos fuimos calcinados por ese sueño implacable

grávidos de semillas en raíces desnudamos el reclame
y emparejados uno a uno como ante un surco
celebramos el desplazar sediento con un mismo lloro

(?)

...esto me pasa por leer la nueva...

De pronto por la ventana entra
la brisa
y la cortina se mueve
mostrándome el cielo claro,
despejado,
invitándome a salir.
Pero la brisa se va
dejando la cortina quieta.
Vuelvo al trabajo.

Ezra Pound - Canto LXXXI

Los cantos de Ezra Pound son una obra magnífica llena de fuerza, ambición y musicalidad. Espero con ansiedad el cuarto volumen de esta obra que está siendo publicada en su totalidad en edición bilingüe por la Editorial Cátedra - Letras Universales, un trabajo magno de Javier Coy. Afortunadamente, el tercer volumen está disponible desde hace algún tiempo y contiene el conjunto de los "Cantos pisanos", que Pound escribió en una prisión al aire libre en condiciones infrahumanas, y que constituyen unos de los más grandes momentos de la poesía de todos los tiempos. Los Cantos de Pound están llenos de citas eruditas, fragmentos de historia, obsesiones económicas (relacionadas con la usura, que lleva al poeta a lanzar áridas invectivas) y heterogeneidades diversas y sorprendentes, aunque la unidad de los poemas, el flujo temático, la epicidad, y el conocimiento de las culturas mediterránea y china, aparte de la musicalidad extremada de sus versos, hacen del conjunto una obra única.

A continuación ofrezco un fragmento del Canto LXXXI, uno de los momentos más impresionantes e intensos de toda la poesía. La traducción es muy libre, conforme a mi lectura personal del texto y a mi interpretación, aunque está condicionada en parte por lo que recuerdo de la excelente versión de Javier Coy. Ofrezco primero el fragmento en inglés y a continuación la traducción.

What thou lovest well remains,
the rest is dross
What thou lov'st well shall not be reft from thee
What thou lov'st well is thy true heritage
Whose world, or mine or theirs
or is it of none?
First came the seen, then thus the palpable
Elysium, though it were in the halls of hell,
What thou lovest well is thy true heritage
What thou lov'st well shall not be reft from thee

The ant's a centaur in his dragon world.
Pull down thy vanity, it is not man
Made courage, or made order, or made grace,
Pull down thy vanity, I say pull down.
Learn of the green world what can be thy place
In scaled invention or true artistry,
Pull down thy vanity,
Paquin pull down!
The green casque has outdone your elegance.

"Master thyself, then others shall thee beare"
Pull down thy vanity
Thou art a beaten dog beneath the hail,
A swollen magpie in a fitful sun,
Half black half white
Nor knowst'ou wing from tail
Pull down thy vanity
How mean thy hates
Fostered in falsity,
Pull down thy vanity,
Rathe to destroy, niggard in charity,
Pull down thy vanity,
I say pull down.

*****

Lo que amas permanece,
el resto no es nada.
Lo que amas no te será arrebatado.
Lo que amas es tu herencia verdadera.

¿De quién este mundo, mío, de ellos,
o de nadie?
Primero vino lo visible, entonces lo palpable,
el Elíseo, da igual que fuera ante las puertas del Infierno.
Lo que amas es tu herencia verdadera.
Lo que amas no te será arrebatado.

La hormiga es un centauro en su mundo de dragón.
Humilla tu vanidad, no fue el hombre
quien hizo el valor, el orden o la gracia.
Humilla tu vanidad, humíllala te digo.
Descubre en la naturaleza tu lugar
en invención a escala o verdadero arte.
Humilla tu vanidad,
Paquin, ¡humíllala! El árbol sobrepasa tu elegancia.

Aduéñate de ti y otros también lo harán.
Humilla tu vanidad.
No eres más que un perro golpeado bajo el granizo,
sólo una urraca hinchada bajo el sol veleidoso,
medio negra, medio blanca,
y ni siquiera distingues el ala de la cola.
Humilla tu vanidad.
Mezquino es todo tu odio
nutrido por la falsedad.
Humilla tu vanidad,
ansioso en destruir, avaro en caridad.
Humilla tu vanidad,
te digo, humíllala.

*****

El Canto LXXXI puede leerse en inglés en su totalidad aquí.

buena música...

never more

Cassiel y el suicida

teoría de los blogs

Mi novia me hizo ver el post de Combatiendo al Capitán a propósito de una teoría de la evolución de los blogs. Cito:

Una especie de blogger nace cuando uno está aburrido en la oficina o en la casa, donde pasa varias horas frente a una computadora (ambientes poco hostiles, lo sabemos, por lo cual, muy indicados para la proliferación de dicha especie), y no sabe qué hacer para que las horas sean más amenas. En determinado momento descubre la existencia de blogs y comienza a frecuentarlos. Los ve, disfruta de algunos, de otros se ríe por lo malos que son, pero, lo importante es que, pasa el tiempo, observa que es fácil crear uno y que, inclusive, uno tiene mejores ideas que algunos de gente aficionada: “Si este salame tiene un blog por qué yo no”. Así se reproducen los bloggers por toda la red, viendo otros blogs, generalmente el de Podeti.

Bien, mientras este nuevo blogger empieza su vida, todo va bien, ya tenía algunas ideas así que postea seguido. Pero a la semana siguiente decae la imaginación, no se sabe qué poner para actualizar el blog, lo que se publica es muy flojo. Aquí comienzan los insultos o críticas malintencionadas de otros blogs constituidos, por ende, más fuertes, que desean eliminar la competencia. Aquí cesan varios bloggers, abortando rápidamente su precoz vida.

Para los bloggers que sobreviven (que son, comúnmente, aquellos que tienen mucha autoestima y son refractarios a las críticas de idiotas) esta intolerancia y carnicera persecución los lleva a escribir contra el fascismo (así todo blog transcurre su etapa “progre” o “crítica”). Vuelven a llover los insultos, ya saben, lo mismo de siempre: boludo, pelotudo, imbécil, tarado, genocida (esto no deja de ser interesante y llamativo, ya que te lo dice un fascista, siendo que, aparte, uno no ha matado a nadie).

Acá se atraviesa una etapa crucial, es la consolidación de la nueva especie. Sólo sobreviven los más aptos, los que no se dejan desanimar por comentarios lapidarios de anónimos (ya sea por no haber tenido abuelos en su infancia, o sea, se auto-elogiaron toda su vida y tienen mucha autoestima, o porque recurren a la censura y supresión de comentarios dañinos. Pero esto indica que los comentarios hirientes han sido leídos, por lo que han dolido, lo que muestra que los que censuran o suprimen tampoco tuvieron abuelos, más aún, que todo blogger no tuvo abuelos).

Acá el blog retoma su cauce pacífico, desaparecen los comentarios de anónimos y de otros bloggers que quisieron destruir la nueva existencia, al notar que la capacidad de uno para hacerse “auto-bombo” ha sido muy desarrollada. Sólo aparecen esporádicamente, y uno, o es una persona y los deja, ya que no hacen daño, o, tal vez, porque sean unas críticas ciertas que ayuden en el futuro, o se vuelve un facho (le gustó lo de la censura y que no haya disenso) y borra toda crítica. A su vez no responde con insultos y los comentaristas y bloggers entran en una etapa armónica, de lectura-comentario-respuesta (inclusive puede nacer una nueva especie de blog, en donde los comentaristas comienzan a chatear, al no tener MSN, esto ocurre en lugares de trabajo, frecuentemente. Así algunos blogs se semejan al Messenger –serían submessengers– y cumplen sus funciones, pero perteneciendo a otro género, como un gato siamés y Silvia Süller, los dos son gatos pero uno pertenece al dominio de los felinos y el otro al de los humanos, creo).

Acá, generalmente, etapa intermedia del desarrollo de un blog, aparece el primer troll. La batalla es a lo Hegel, de vida o muerte. Esta lucha por el reconocimiento termina de dos maneras posibles. O el troll vence a su blogger, haciéndolo fenecer o esclavizándolo, o triunfa el blog, eliminando a dicho troll (ya que sabemos que ningún troll puede ser esclavizado). Todo blog que no enfrente y venza a su troll, jamás pasará la etapa de la adolescencia.

Cuando pasó la era de pocas ideas, que sumada a insultos hace sucumbir a varios bloggers débiles, un blog se hace de algunos adeptos, con los cuales se empieza a chatear (por MSN en esta oportunidad, el posta, el de verdad) y escribir por correo electrónico, haciéndose “conocidos”. Los bloggers se visitan y comentan entre sí, se “linkean”, lo que significa ser aceptado en la blogósfera (y erigirse en una nueva especie capaz de sobrevivir y autoabastecerse).

Estos “amiguitos bloggers” le dan a uno ánimo e ideas, se sabe que tienen “problemitas” (ya que te leen) pero son gente copada: después de todo, habrán querido destruir otros blogs pero no el tuyo. Éste es uno de los mayores progresos. Tenés una buena cantidad de lectores y comentaristas y estás “linkeado”, un salto cualitativo muy importante para la evolución final.

Aquí un blog toma su identidad definitiva, se cambian, definitivamente, los colores y, quizá, el nombre. Este vector, este horizonte, hace que el blog se transforme en un pasatiempo. Uno ya no se lo toma tanto a la ligera (si antes, de “enfermito”, uno cuidaba las comas, los puntos, las faltas de ortografía o gramaticales, ahora se pone un poquito “obse”). A su vez, hay un diluvio de ideas. Se deja de escribir notas a las apuradas, directamente desde el blog, ahora se trazan los pensamientos en el Word, leyendo y releyendo para corregir y agregar cosas. Ya no se publica lo primero que viene a la mente (cosa que se hacía antes con tal de actualizar el blog) y se piensan las publicaciones detenidamente, el blogger ya no se olvida los chistes que piensan que son buenos y se sabe de antemano lo que va a salir para los próximos días.

De escribir uno o dos, con suerte, días por semana se pasa a hacerlo tres, cuatro o cinco (una vez por día, ya que se sabe que los bloggers no publican nunca un fin de semana, pues aprovechan estos para vivir). El blog es actualizado asiduamente y hay un depósito de proyectos y futuras publicaciones.

Las especies más débiles son las más numerosas (las hormigas, los mosquitos, etc.). Su reproducción es más rápida y cuantiosa para poder sobrevivir con mayor facilidad ante el ambiente hostil y las otras especies más fuertes. No tiene nada que ver pero una vez le expliqué esto a un amigo que “flashó”, porque estaba “fumeta”, y siempre se acuerda de dicha tesis. Así que la tiro por las dudas.

Finalmente, para dejar de ser una subespecie blogger, o un blog más del montón, y avanzar en la última etapa falta un solo paso: ganar platita con el AdSense (aunque algunos creen que esto, dejar de ser una subespecie blogger, se logra también al ser linkeados por Podeti, que sería algo así como el blog más apto y, por lo tanto, el rey de la selva, o la Madre Naturaleza, ya que es el originador de nuevas especies de blogs).

Al mismo tiempo yo me encontraba leyendo en la máquina de al lado del ciber una clasificación ecológica del blog.

Para pensamientos cuantificadores me quedo con éste (que si bien mi caso no cumple, se encuentra cercano a μ)

yo quiero ser un jedi

Lache , banda seguramente influenciada por el maestro