Google -mal que me pese- sigue avanzando. Descubro -y con asombro- la búsqueda de libros que permite hojear casi todo lo publicado. No se puede ver todo, pero por ahora basta...

Liniers en la antártida -donde nunca voy a ir yo-

Buster Keaton

Anoche soñamos con mi amorcis viendo a Buster Keaton en "La General" -y digo soñamos de manera lírica y no literal. Y por eso quiero compartir esto con ustedes. El primer y el ultimo video son comentarios de Orson Welles sobre Buster y su pelicula. En el segundo video hay un remix de la pelicula, para que entiendan un poco de que se trata. ¡aguante canal 7, la televisión pública carajo!

robando post

CASUALIDADES, AMORES, JOYAS ESCONDIDAS

Ideas sobre el saber y el azar
Algunos de los que participamos en el programa nos quedamos entusiasmados con "serendipidad", una palabreja que se mencionó en alguna de las emisiones.
Serendipidad es un "hallazgo inesperado de cosas o ideas interesantes en el proceso de búsqueda de otras". Algo similar a esta relación que acabamos de establecer nosotros, anónimo -y querido- lector.
La historia del concepto viene más o menos así:
(ojo, la fuente original de este pequeño texto es http://www.elprofesionaldelainformacion.com/contenidos/1994/mayo/serendipidad.html , un site muy interesante, dicho sea de paso):
Un nacimiento por etapas
"Serendip" es el primitivo nombre con que se designaba la isla de Ceilán, hoy Sri Lanka. Parece que al concepto actual de serendipidad (en inglés "serendipity" ) se ha llegado en 2 etapas:
La primera se debería al cuento del italiano Christoforo Armeno Peregrinaggio "di tre giovani figliuoli del re di Serendippo", de 1557, que en ediciones y versiones posteriores en varios idiomas se transformó en "Los tres príncipes de Serendip".
Fue el excéntrico escritor Horace Walpole, 4º conde de Oxford (1717-1797), quien acuñó el concepto serendipidad por primera vez, en una carta enviada a su amigo Horace Mann, diplomático británico en Italia. Desde allí Mann había enviado a Walpole un retrato de Bianca Capello, aristócrata del s. XVI, que luego se convirtió en Gran Duquesa de Toscana al casarse con Francesco de Médici. El retrato no tenía marco y Walpole quiso ponerle uno con el escudo de armas de los Capello. En la carta contó a Mann que había tenido mucha suerte cuando, buscando el escudo de los Médici en un libro veneciano de heráldica, encontró el de los Capello: "este descubrimiento ha sido casi como de los que yo llamo de serendipidad, una palabra muy expresiva (...) Leí un sencillo cuento titulado `Los tres príncipes de Serendip`. A medida que sus altezas reales viajaban, por accidente y gracias a su sagacidad, iban descubriendo cosas que no buscaban".
Lo que decía el cuento
En el cuento, el padre de los eruditos príncipes del mítico país de Serendip envió a sus hijos al extranjero para que conocieran otras tierras. En Persia encontraron un hombre que había perdido a su camello. Observando detenidamente diversos hechos, los sagaces hermanos dedujeron que el camello era tuerto, le faltaba un diente, era cojo, llevaba una carga de manteca y miel y era conducido por una mujer embarazada sentada de lado.
El propietario del camello, convencido de que sólo los ladrones podían saber esa información, denunció a los príncipes, que fueron arrestados por los soldados del Sha y condenados a muerte. El camello apareció a tiempo y el emperador de Persia liberó a los príncipes, que explicaron con detalle a su majestad cómo habían obtenido sus conclusiones.Otra versión relata la historia de un soberano de Serendib que quería casar a su hija y convocó para eso a los más destacados varones del país. A cada uno de los pretendientes le pidió que cumpliera con pruebas dificilícimas (combatir con monstruos, dar la vuelta al mundo, etc). Sin embargo, cada uno de estos muchachos encontró en su camino algo más interesante que la princesa de Serendib, y así la hija del rey quedó soltera.

...si él no puede rezar que nos queda a nosotros ¿no?...

No son olas. En la noche

nuestros brazos se alargan y nos aprietan,

vienen y van, se enredan fuerte

para que en el sueño

viajemos juntos.

Pero en la mañana el reloj me despierta

y me levanto sin hacer ruido. Mis brazos

todavía te acarician. Vos tenés los ojos cerrados. El sol

empuja las persianas y quiere abrirlas.

Me visto apurado y sin mirarte, el brillo

de tu cuerpo me llama desnudo

desde la cama . Voy a trabajar.

Mis dedos extrañan tu calor.

Lloran.

...estoy escuchando mucho algunos temas de Alvy Singer. Y sí, mi amor se parece en el video de "empezando a terminar"...

...claro que mi chiquecita escucha más a Lilly Allen. y aunque me guste más la canción "smile", tambien se parece un poco nuestro amor al del video "LDN" (aunque sin el final desencantador)...

...les dejo los dos videos, para que vean...

...quiero terminar con un poema mío, que dice:

Nos miramos a los ojos

mientras nuestras manos pesan las palabras

que cambiamos.

Cada uno habla su propia lengua.

...ayer mirando "un casamiento inolvidable" hablamos mucho de qué queremos para nuestro amor...

...y nos pusimos de acuerdo...

...estabamos acostados sin querer dormir, ella en mis brazos, mirándonos a los ojos, susurrandonos. Entre sus palabras se escapa lo que debío haberme dicho hace tiempo: que antes de conocerme se pasaba las noches despierta esperando descubrir un secreto que nunca se presentaba, pero que siempre estaba ahí, listo a aparecer. un secreto que tal vez siga sin aparecer, pero que desde que está conmigo ya no importa tanto, porque la espera compartida es dulce, y tal vez sean más secretos los secretos del amor...

...anoche no podía dormir, pensaba en ella que estaba en patagones y me sentía como ella antes en la noche. Yrecordé una escena de la pelicula "Conquistando A Mi Suegro", en la que ella le decía sobre un puente cosas que había pensado de niña. Y casi lloro (debo admitir que casi siempre lo hago cuando miro peliculas románticas y no estoy acompañado por ella)...

...repito en mi cabeza el verso de la canción "aire" de estelares: "no soy el tipo que parezco ser/ no soy el tipo que tu crees ver/ se que no es facil para mi ser yo/claro que no." Quisiera que ella estuviera aquí, que este abrazo que la busca no se transforme en angustia de palabra no dicha dentro de mí...

De lo intraducible

Si de la noche profunda escapa el grito
si de la espesa bruma el paso confuso
no en la impaciencia mis brazos esperan
ni mi soledad besos aguarda nunca.

Porque el simple pecado se transfunde en labios
del salón oscuro las palabras escapan antes que resuenen
el deseo siempre es tomar aquello siempre lo inasible
que los dedos se entrechoquen y la arena escape en sus huecos.

Notas acerca del lenguaje poético

Siendo un canto del espíritu, la manifestación más clara del sentir de la persona, es natural entonces que lo propio de la poesía sea el lenguaje cotidiano, el que se habla: que la poesía parezca como que alguien nos hable. Esta sería la forma para un poema que nos cuente del dolor personal, del asombro, de la alegría de la vida.
Mas hay también la fantasía variopinta que nos avasalla y es indecible. ¿Es indecible? O es que dejamos que nos encante y no buscamos allí el significado cierto de lo que estamos sintiendo. En todo caso lo que allí se hace es jugar con las palabras, sorprender, transmitir pedazos de sentimiento que, por contraste, por aproximación, algo nos dice.

Los dos Juanes

Pues este es un poema mío que me gusta mucho, aunque es raro y nunca me termina de convencer. Sí, lo hice en un taller literario, "La Pluma Cucharita", que coordinaba la bien querida Mirta Itchart.

(Habiendo visto las figuras del altar de Isenheim

pintadas por Grunewald)

Aguardando agua jadea.

Pequeño y a su lado
sin mi cabeza
yo mismo ahí
sin mi cabeza.

Blanco él en el centro y muy grande
floja y seca su boca (un símbolo que traspone todo y está más allá)
un sacrificio que sin salvar salva.

Negro detrás, redor todos pequeños.

Digo que (tinieblas sólo tiene su contorno)
sus actos pasan sabiendo que pasan
que su sino a impensados horizontes se abre.

(Pan mojado deshaciéndose en mi boca

su mano abierta en delicada entrega;

pan mojado y sus pies sangrantes

cuando en mi boca el vino es saboreado.)

Negro detrás, y el aliento corrompe todo.

Desde las ventanas el dolor entrando,
la noche profunda, la piel llagada,
el silencio profundo cautivando los cuerpos
la tarde fría donde yo estoy.

Pequeño y a su lado
junto a la Madre
yo mismo ahí
junto a la Madre.
Dicen “es su Palabra”,
dicen “estaba escrito”;
es la sangre algo muy fuerte,
todo pasa sin que pueda explicarse.



(Mi cuerpo aferra la Palabra,
sin que ello
pueda consolarlo.)




El dolor crece

mi palabra

debe menguar.

...sí, es para vos....

Al príncipe

Si regresa el sol, si cae la tarde,
si la noche tiene un sabor de noches futuras,
si una siesta de lluvia parece regresar
de tiempos demasiado amados y jamás poseídos del todo,
ya no encuentro felicidad ni en gozar ni en sufrir por ello:
ya no siento delante de mí toda la vida...
Para ser poetas, hay que tener mucho tiempo:
horas y horas de soledad son el único modo
para que se forme algo, que es fuerza, abandono,
vicio, libertad, para dar estilo al caos.
Yo, ahora, tengo poco tiempo: por culpa de la muerte
que se viene encima, en el ocaso de la juventud.
Pero por culpa también de este nuestro mundo humano.

Pier Paolo Pasolini

LA BUHARDILLA

Ven, apiadémonos de aquellos que tienen más que nosotros.
Ven, amiga mía, y recuerda
que los ricos tienen mayordomos y carecen de amigos,
y que nosotros tenemos amigos y no mayordomos.
Ven, apiadémonos de los casados y los solteros.
La aurora entra con sus piececitos
como una Pavlova dorada
y yo estoy cerca de mi deseo.
No hay en la vida cosa mejor
que esta hora de clara frescura,
la hora de despertarnos juntos.

Ezra Pound

Sera dificil de comprender
que a pesar de mi vida ayer
soy del pueblo y jamas lo podre olvidar
debéis creérme, mis lujos son solamente un disfraz
un juego burgués, nada mas
las reglas del ceremonial.

Tenia que aceptar debi cambiar
y dejar de vivir en lo gris
siempre tras la ventana
sin lugar bajo el sol
busqué ser libre
pero jamas dejaré de soñar
y solo podré conseguir
la fe que querrais compartir.

CORO:
No llores por mi Argentina
mi alma esta contigo
mi vida entera te la dedico
mas no te alejes, te necesito.

Jamas poderes ambicioné
mentiras dijeron de mi
mi lugar suyo es, por vosotros luché
yo solo quiero
sentiros muy cerca
poder intentar
abrir mi ventana y saber
que nunca me vais a olvidar.

CORO

Qué mas podré decir
para convencerte de mi verdad
si aun quereis dudar
mirad mis ojos ved
como lloran de amor.

Tim Rice

COSAS QUE OCURRIERON EL 17 DE OCTUBRE

EL AUTOMÓVIL se lanzó a la carrera con un ronquido impresionante.

El Intendente visitó esta tarde los barrios obreros húmedos y rencorosos.

A los 20 años sólo creíamos en el arte, sin la vida, sin la revolución.

Volveremos a las usina, al olor de la multitud y los descarrilamientos.

A las 5.7 estalló una bomba frente al Banco de Boston.

A las 5.17 el tranvía cayó al Riachuelo.

El Restaurant Reis queda en Río de Janeiro.

¿Nise o Nice, se llamaba la mujer de Mario Magalhaes?

El tranvía escapaba por el morro la oruga tierna, luminosa.

Pero al fin se dio vuelta en el recodo y se perdió.

Y así se perdió y así se pierde casi todo en el mundo.

Cuando volví mis viejos compañeros habían desaparecido.

Los niños juegan en la alfombras y ellos no saben nada;

por los ojos les entra la página del Veo y Leo.

(“¡Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos”).

Los enanos juegan en los calveros de los grandes bosques.

HA hecho de mi querida una verdadera camarada.

Me bebo un seco de Gordon, bailo un blues, me enamoro de algunas chimeneas

y me río de los millonarios.

El pobre hombre dijo cuatro palabras y cayó muerto acribillado.

El coronel entregó personalmente 5 pesos a cada soldado.

Le habían dicho: “Mañana, al alba, será usted fusilado”.

Los otros condenados aullaron agarrados a las rejas.

Tres niñas de la Sociedad van a ser presentadas al Príncipe de Gales.

El Parque amaneció cubierto de preservativos.

Josefina II ha pasado recién como un silbido.

Se acercará al muelle y las lindas muchachas bajarán, de sombrilla.

¡Qué macanudo!

(“¡Fuego, fuego! La casa se quema. Vienen los bomberos.”

“Sofá. Cama. Sopa. Cada nabo soso. La bola va sola.”)

El hombre fusilado debe estar ya medio destruido en la Chacarita.

América Scarfó le llevará flores, y cuando estemos todos muertos muertos,

América Scarfó nos llevará flores.

RAUL GONZALEZ TUÑON

sopla y nos arrastra
el viento

un silencio fuerte en vos hay
que te llena los ojitos
de cenizas
y te va achicando

te tomo la mano
te abrazo queriendo que me abrases
pero te vas yendo en el viento

"te quiero más
cada día"
digo en tu oído

desde la ventana
un murmullo nos habla de la vida renovándose

así me ve mi hermanito...

Amo mi cuerpo cuando está con tu cuerpo

Amo mi cuerpo cuando está con
tu cuerpo, es un cuerpo tan nuevo
de superiores músculos y estremecidos nervios.
Amo tu cuerpo, amo sus actos,
amo sus preguntas, amo palpar las vértebras
de tu cuerpo y tus huesos y la estremecida
firme suavidad a la que quiero
una y otra vez
besar, amo este beso, esto y aquello de ti,
quiero frotar suavemente el sacudido vello
de tu eléctrica piel, y lo que sea acabe
en dividida carne... y los grandes ojos, trozos de amor,
y tal vez la estremecida emoción
tan siempre renovada de estar sobre ti.

e. e. cummings

Brrrrrrrrrrrruma. Y tambores en el fondo, ondeando contra el horizonte, coloridos tambores colorados. Nada más. Eso y el temblor en el aliento, la sapiencia taladrando los ojos que se encienden, que surcan espacios para nada más perderse. Y pensar que no es más que aire, nada. Un espejismo en sí mismo, un esbozo, un bosquejo de tierra, pulpa del aire, alma de humo, polvo, nada. Una pelusa pegada contra el techo de la garganta que provoca arcadas, arcadas repentinas, lúcidas, casuales para las que no hay nada que hacer. Pelusa que ataca también en el rabillo del ojo pillo y ahí se queda cegando y nada, no hay nada que decir, no hay nada que hacer. Nada hay que decir ahora tampoco, nada que hacer tampoco, porque no es más que nada.
Aunque tal vez sí algo sea. En las puntitas de los dedos el aire quema y parece sentimiento, y sus ojos no quieren ver, lo que su garganta no puede espantar con palabras se acerca, destroza los espacios y se vuelve PRESENTE en su presente. Los tambores que taladran el horizonte aceleran su batir pero nada, eso la Presencia es PRESENTE y no puede negarse, no puede decirse "es nada": es algo. Es algo que estaba, que se quiso espantar, que se quiso negar, que se quiso olvidar. Y ni espanto ni negación ni olvido alcanzaron. Eso la Presencia pesa en su presente con un peso demasiado pesado, eso la Presencia presiona tanto que no hay pensamientos ya, que no hay lamentos ya, que todo se vuelve justamente oscuro, justamente perdido, presente perdido por eso la Presencia que justamente presiona todo, que juntamente todo junta, que todo lo vuelve justamente en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.
Pero es más que nada. Él es más que nada. A su lado es más que nada, a su lado está en tierra. Los tambores ondean en el horizonte, el corazón late tan fuerte que hasta eso la Presencia puede oirlo. Ella puede oírlo. El silbido sibila en los oídos, susurra en los rostros, los ensombrece, los envuelve en sombras, los vuelve nada silenciosa. Pero él es más que nada, en el silbido, en el viento susurrante él es más que nada, es más que sombras que en la selva se pierden. Pero eso la merece, como la tierra eso la Presencia se merece. Y entierra valores en tierra, mensajes, códigos entrevistos en el rabillo del ojo pillo que no olvida ni amengua las arcadas en la garganta de pelusa atorada: merece la tierra quien la trabaja.
Por eso encontrar la palabra no es imposible. Encontrar la Palabra sí. Ante eso la Presencia la Palabra es pelusa, la mirada es pelusa, el arco iris en el iris es el mensaje que surca mar y oculta horizonte de tambores batientes, ondeantes, combatientes. Colorados tambores combatientes, coloridos tambores oxidados, olvidados. Por eso encontrar la palabra no es imposible. Sacarla a luz, librarla de la roca que la hunde en lo nuestro lo es. Pero la Palabra en sí no es imposible.

Cuando no estás acá llego incluso a soñarte o más bien a dar tu personalidad a algún otro objeto, ya sea una silla o un peluche, con tal de no sentir tú ausencia o ese frío en la espalda que tanto mal me hace a veces casi siempre. Es en estas circunstancias y jamás en otras que me agarran unas ganas bárbaras de bailar zamacuecas por lo que pongo el winco a todo volumen y hago un espacio en el patio el cual verdaderamente ya estaba allí antes de que lo haga pero que ahora es mi espacio para bailar. Siempre siempre en estas circunstancias te tomo en la metamorfosis de turno y bailamos horas y hasta días, todo depende de la duración del long-play y el estado del tiempo en el patio, que la más de las veces es bueno pero que en otras pinta como para lluvia y tengo que armar el circo en el living lo cual causa gran dolor a la mesa y a los otros enseres de dicha habitación por la simple razón de que durante me encuentre bailando alegremente ellos se encontrarán en el exilio en el garaje o en algún otro país lejano, lo cual será fuente de tristezas también para los cerámicos y el empapelado del living, se sabe, por el alejamiento de los amigos. Invariablemente en estas circunstancias bailo y en las otras ya no, sea porque te encuentro a mi lado o no más porque me encuentro escribiendo estupideces como esta.

a














en ciertas horas tu mundo poético me aplasta
y soy por tus iconos apabullado
encerrado en laberintos o ríos de imágenes tuyas
obligado a quererte o llagarme
a concordar ejércitos de gerónimos bajo órdenes tuyas
a deshacer mi humor vítreo como nube de tormenta
como pie sobre la arena caliente
a escalar edificios donde gritar tu nombre
desanudarlo de mi garganta
y matarlo al viento

bombo, bombo

sí, mi chiquecita es muy buena escritora y lamujerdemivida ha publicado otro de sus poemas.


...estoy muy enamorado...

:$

En la ciudad la tierra está muerta. Bajo las casas perdió la vida. Por eso en los viveros las plantas vienen con la suya. Por eso en los supermercados se vende embolsada.
En la ciudad está muerta, Belén lo sabe. Durante años luchó para que no más un brote en su jardín surgiera. No usó tierra embolsada ni fertilizantes, confiaba en su jardín. En ese luchar la tierra se le metió bajo las uñas, entre los párpados, en los oídos y bajo la lengua. Ella se fue llenando de tierra en la lucha. Y la tierra, que estaba muerta, en Belén volvió a vivir, fue fértil. Por lo que pronto además de remover la tierra de su jardín, Belén removió la que había en su cuerpo. Y fue en un surco suyo que tuvo albergue la semilla que fui.
Así fue como nací. O, por lo menos, así fue como Belén me lo contó de chico mientras removíamos tierra. Ella decía que yo había sido lo primero en florecer de ese jardín que ahora está lleno, y que por eso soy Adán. Por eso, aunque mi nombre no me guste, aunque más de una vez halla sido objeto de burlas gracias a él, he aprendido a quererlo, porque en él ella cifró el fruto de su cariño por la tierra.
Belén que ya no cuenta historias. Ella se está secando en esta cama y nada puedo hacer. Por no verla me miro las manos tratando de recordar sus palabras. Despacio aparecen, mientras me las repito las examino porque ellas no eran porque sí, como las semillas tenían un secreto dentro, secreto que al enterrarse en quien las oía florecía revelándose. Y ese revelarse ocurría sin que los que las escuchaban se dieran cuenta: de pronto un día cualquiera luego de haber escuchado sus palabras, se recordaban y en la sonrisa que brotaba estaba el secreto, aunque las más de las veces no había sonrisas: el secreto echaba raíces y era como si siempre hubiera estado ahí.
"¿Cuál es el secreto?", le pregunto al oído. Tiene las sienes rapadas y hay como una morsa que en ellas muerde. De la morsa cuelga una pesa que la obliga a estarse quieta. No sé si me escucha: desde que llegó no ha abierto los ojos. Pero los doctores dicen que se va a recuperar, y yo les creo.
Acá el tiempo es otro: en las ventanas las cortinas siempre están cerradas y no me animo a asomarme para saber qué hora es: las horas se me anuncian con el movimiento de las enfermeras. Todo parece un mal sueño.
Y como si de un sueño se tratase, bastó con recordar sus palabras para que de a poco me fuera poblando. En mí brotan seres y objetos que, ni bien asoman a la habitación, gritan exigiendo abandonarme y anclar en tierra. En conjuro para disipar estos fantasmas, los tomo y los ato a mi voz. Parecen contentarse en ese suelo, cada vez es más lo que vuelve tan absolutamente calcado sobre lo que digo que voy tocándolo, me pierdo en esos lugares. Creo que con esas magias voy conjurando la muerte que echar quiere raíces en Belén, me parece ver con el rabillo del ojo como se dibuja en boceto con trazos delicadísimos y difusos una sonrisa en su rostro. Y me digo "tal vez éste sea el secreto".
Entonces me adentro en mí, y rebusco sus palabras para repetirlas.

"En las peleas callejeras hay dos tipos de golpeadores. Está el que pega, ve sangre, se asusta y recula. Y está el que pega, ve sangre y va por todo, a matar. Muy bien, muchachos: vengo de afuera y les juro que hay olor a sangre"

Marcelo Bielsa

Brilla contra el celeste dejando asomar apenas color en las orillas, mínimo color que intenta traer la forma del olvido y sólo consigue fantasmas balanceándose en el susurro, fantasmas que toman cuerpo ahogándose bajo el agua del arroyo. Pero el brillo es no más un segundo y despues se apaga, y los fantasmas ahogados del color en las orillas desde los bordes atacan inundando todo hasta llenar la hoja que harta de tanto color se quiebra y cae lenta rozando el tallo, lenta.

...este tipo me tiene cansado...

CESA

Hay nubes en donde Eso o Analía me dice: “Aprendé en mí lo que va de ayer a hoy, que ayer maravilla fui y sombra mía aún no soy”, en donde me dice: “Nací tarde y viajé sin ver el camino: era peregrina errante guiada por vos, verdaderamente guiada por tu voz”. Digo que escuché de sus propios labios: “Me encontré parada entre escombros mientras radiantes rayos solares abrasaban la calle toda obligando a las sombras de diciembre a entrar cansinas a mi casa por la ventana junto con la brisa, los aromas y los rumores de la noche. No recuerdo cuando era, pero yo tenía la remera pegada al cuerpo que todavía no había caído del calor que hacía, estaba toda sudada y sucia y cualquier cosa me molestaba. Estaba agitada, harta ya de pesadillas. De esta forma salí a la calle a respirar ya sin tu recuerdo ahogándome. Claro que eso era un sueño que ayer maravilla fui porque todo lo que puedo vivir sos vos, todo. Yo iba sola por la calle perdida inspirada por errante musa y una tristeza terrible y profunda se instalaba en mi pecho para que el aire tibio de la tarde que sombra mía aún no soy se me antojara más delicado, casi desconocido. Era eso y dormir aunque ayer maravilla fui todo el día para no pensar en los estandartes caídos que alguna vez alcé y que ahora dormitan del salón en el ángulo oscuro y sombra mía ni siquiera soy. En mí lo que quería era mi sueño alcanzar en lo que va de ayer a hoy, pero me fui a aprender hacia mi sueño sombra dejando la maravilla realidad que no soy aún. Mas por mis venas corría la sangre todavía. Sólo era la sensación de poder tenerlo todo y no tener con qué tomarlo; estar frente a un vidrio mirando, nada más mirando... Miráme: yo que aún maravilla me reía ahora dejando caer gotitas de mis ojos que ya soy sombra, ya soy. Yo misma temblando de ayer a hoy, aprendé en mí”. Digo que me dice: “Miráme, no tengo manos, no tengo más”, mientras con las manitos vacías se tapa ojos hermosos que empiezan a llorar. Que digo que hay nubes.

No hubo un antes. Hasta abrazarte mis brazos
se alargaron cuando estábamos en el piso
y te dejaron sin aire. Tu corazón de nena
latió alborotado dentro de un cuerpo que quieto
lloraba. No quise un mañana, cerrando los ojos
tomé tus manos y los días vinieron.


No quiero otro mañana.

El fin de semana pasado cumplí 29 años. Ya estoy viejo y cada vez escribo menos. Pero no estoy mal, el amor alegra mi vida y le da una dimensión que nunca había pensado posible. Y estoy muy feliz de esto, tan feliz que casi llor.

Me disculpo por postear poco, pero es poco el tiempo que le dedico a esto ahora, y no porque no tenga ganas. Perdón tambien por los pocos comentarios.

Dejo un poema viejo y mío, pero ya muy lejano, porque la persona que escribió eso poco poco se parece a mí...


...saludos reales a todos mis lectores...

;)




He leído libros hermosos hechos desde el principio al fin de un solo sueño
y otros donde el sueño no existía y la belleza estribaba en asombros constantes.
He leído libros gigantescos construídos con tantas letras como gotas el mar
y también libros pequeños tejidos con ideas simples y profundas.
Pero de nada me sirven ahora, de nada me sirve el haberme ahogado en frases; la muerte me acorrala y no sabe de palabras.


(Pd: mi blog cumplió un año también)

Torre y al fin termino

Torre y al fin termino. De arriba abajo él grita, como piedras sus palabras caen. Como piedras pero más bien como plumas, ya que llegan al suelo sin ganas, olvidadas. Allá arriba él con tanta energía con tanta gana gritando moviendo bracitos al viento como banderitas esperando mi respuesta. El mensaje desconocido, el sol de frente, los ojos se me cierran, tengo sueño. “Si”, le contesto. Él repite lo que ya antes dijo, lo repite pero como diciendo otra cosa, como aclarando lo dicho. Las piedras se van amontonando alrededor de mí. Acerco mi mano al oído y después abro los brazos: “No escucho”, grito. Escalo las piedras, llego hasta la torre y entro. Subo las escaleras. Y sus palabras me aplastan, incontenibles.

Se despide de su sombra con las manos temblando. Camina con miedo entre las calles: un aleteo confuso, interior, hace nido en su boca. Está a la deriva, las esperanzas se deshacen en su mano, siente perderse su nombre en las glorias del olvido. Es un huracán su alma, una revolución compleja. Mientras más se acerca a su destino, más su corazón le florece en piel. Los brazos se le abren en recepción. Se llega a su meta y se detiene en el umbral. El dolor se desata, él cae enterrando los dedos entre el polvo y las hojas. Luego se serena y se interna en la bruma del hogar. Ya en el regreso la mesa lo reconoce y salta derramando los vasos.

Bajo la sombra de la V invertida

Vos deditos en mis cenizas revolviendo mis cenizas (que polvo cae nunca)
nunca nunca se encuentra y es raro –mi corazón-

o esa mano abierta en su centro estando.

Arena la que destruye mis dientes/ tus labios hablan/ de burbujas tus
labios mueven salvajes palabras/ incomprensibles vacíos.

El olvido

dejando caer en mis espaldas

un corazón de llamas agitado.

Todo de silencios el sólo ámbito de mis oídos
áspera para la vista mi lengua

- un cansancio lejano que pulula en mi alma.

Deseando un descanso pienso buscarte
y sólo de agua te encuentro.

si, leo la nueva provincia (?)

1) Mi vecino Rodrigo Palacio fue convocado hoy por el hombre peker y se convirtio en el 4 bahiense en jugar en la selección.

2) En una pagina del domingo de tan "prestigioso" diario encontré lo siguiente:
Somos novios
"Hemos encontrado buenas cosas en los blogs", dice Lorena, 24 años y estudiante de Farmacia en la Universidad Nacional del Sur.
Y por eso ella también quiso entrar. En enero del año pasado puso en la red principiodeincertidumbre.blogspot.com.
"El nombre lo elegí porque la incertidumbre me suena a hacer algo de justicia, a preguntarse más. Pongo algo de literatura, poesías...", explica.
Después de aquella fecha conoció a Gerónimo, de 28 y cursando Ingeniería Civil. Ahora son novios. Y él también se entusiasmó con la idea: su blog es espacioreal.blogspot.com.
"Espacio real era uno de mis poemas y por eso se lo puse. Se pueden encontrar cuentos míos y algunas otras cosas", dice.
Ella postea en los ratos libres ("Primero lo escribo en papel y después me meto en algún cíber"). El empezó entusiasmado, pero ahora lo actualiza de vez en cuando ("Es que tengo más trabajo").
Los dos dicen que mientras sea gratis lo van a seguir haciendo y que casi no cuentan intimidades en sus blogs.
La forma es todo un tema para Lorena.
"Le presto mucha atención a la gramática y a las faltas de ortografía. Ahora hay muchos que escriben de cualquier manera defendiendo una evolución del lenguaje. Pero no sé qué forma de evolución es, si se expresan peor. Hasta cuesta entender qué quisieron decir".
También sostiene que no es una amante de Internet.
"Para mí Internet es como los best sellers : sólo se publica lo que vende o lo que es conocido. Me cuesta encontrar algunas cosas. Pero con esto de los blogs han aparecido escritores nuevos que no son editados".
Pucha que es grosso ese diario...

...sobre todo si me entrevista un periodista "destacado" tras una ardua investigación...

No me acostumbro a vos. No me acostumbro
a mis sueños cumplidos, a ésta felicidad. Duelen las cosquillas
que nacen al verte, las lágrimas que escapan de mi cuerpo
porque ya no hay lugar para tristezas…

No me acostumbro a vos. Y sin embargo
no podría vivir sin tenerte.

...ya sé por qué tu dolor de espalda, amorcis...

Elementos de la nostalgia

Al sur de esta región vuelan los pájaros
pero la tierra es seca y cenicienta
y las ramas de los árboles suenan
a chatarra entre el viento.
Oh pájaros, volad con alegría:
alguien habrá compadeciéndome.
Como premonición de algún deseo
las nubes arrastran la arena de los médanos:
cimbran los cardos con esqueletos de sonidos,
todo es una lujuria lentísima que socava.
Vientos, pastos, caldenes solitarios,
arrancad esta aguja clavada en mi corazón,
haced que deje algo menos inútil que mi paso:
una gota de sangre, una gota
de sangre sola, una sola
gota que sea como la sangre de la nada.
Quisiera
vivir mi vida entera aquí, quisiera
morir mi vida entera aquí, morir mi muerte entera
y sin destino, mi muerte coronada
como lo único purísimo,
lo único seco y solo con su fruto salvaje,
la herrumbre de algo que debió ser espléndido
y para lo cual me sentí concebido.

(Horacio Armani, de La vida de siempre, 1958)

Lejana presencia

Un peso o destino inverosímil cayendos sobre mis espaldas,
vaso volcado entre las horas vacías, inútiles como llagas
el agua cayendo

cayendo

cayendo

hasta llegar a otra dimensión.

Digo: "demasiadas líneas señalan tu amarga o boceto en mi boca
demasiadas presencias ágiles en el boceto de tu nombre,
eres el aquelarre de mis sombras, una divagación fracasada de esperanzas,
la marca inasible, imposible de hallar".
Un buque amarra en los contornos del enigma,
una silueta sugerida por las formas imaginarias.
Cae una paloma, cae. Esa es la única verdad.
El peso irreversible transforma los universos distintos.

"Muerto", digo, "purpúreo y ausente llama", digo,
"de tu nombre", digo, "fatalmente encendida", digo,
"soy el muerto del univero", digo, "la purpúrea y ausente llama
totalmente encendida".
Las voces se confunden o convierten allende de mí,
las cosas se confabulan de rituales en tormo a mí.
Todo que todo se golpea, cae, se choca y rompe,
hay un sonido de cristales fracsados en el lugar de mi corazón.

A veces. y sólo a veces, suelo morir en las mañanas
con el latido agitado de tus voces en el pecho
y el peso vertiginoso de la espera inútil.

La puertas entornadas -cuento-

Las aspas del ventilador que suspende del techo remueven el paso del tiempo. Estoy solo. Sobre la cama mi cuerpo húmedo se va adormeciendo, resignado a una vida no demasiado movida, al cotilleo de los vecinos y la monótona grosería del trabajo. Me he vuelto incapaz no ya de ser otro si no de la misma voluntad de ser otro.
Nada acaece sin plan, sino con un fin y con necesidad. Es posible que no supiera exactamente lo que quería hacer. ¿Quién de nosotros lo sabe? Me daba lo mismo una mujer que otra, el invierno que el verano, me negaba a hacer distinciones entre detalles de segundo orden: todas las noches eran iguales. Resuelto a olvidar que la soledad nada más puede servirnos cuando nos resulta imposible sufrirla y luchamos y rogamos para terminarla llevaba en mis espaldas una carga que ni siquiera podía imaginar.
Ella me miraba enternecida, abobada. Jamás mirada parecida se había posado en mí. El aire parecía más breve y despreocupado. “Apuesto a que ella piensa en cuántos idiomas es capaz de jugar al juego”, pensé y le sonreí. Ella también sonrió y sonrisa me llenó de un elevado sentimiento de placer, como si me hubieran crecido alas en la espalda.
Sé que en este mundo todo es pasajero, y eso hizo que aproveche ese momento de comunión. Me acerqué hasta ella y la tomé del brazo. Caminamos por Alsina. Entramos a un café. Entre medio del ruido y el humo descubrí una mesa libre. Allí nos sentamos. Algo sirvió el mozo, que ella tomó gustosa. Mientras yo jugaba a medir mi sudor examinando la superficie empañada del vaso. Algo se cayó.

Vuelvo a tener conciencia de que respiro el aire del cuarto, la ineficacia de los recuerdos muertos, sus rastros transformados. El calor sofoca y mi mano se apresura a llevar el ventilador a una velocidad superior.

“Porque estoy feliz de estar contigo. Porque estoy feliz de que existas. Puede que te quiera mucho, pero por eso mismo será mejor que nos quedemos tal como estamos. Puede que un hombre y una mujer estén más cerca uno del otro cuando no viven juntos y cuando simplemente saben que existen y que están agradecidos por existir y por saber el uno del otro. Y sólo con esto les basta para ser felices. Te agradezco, te agradezco que existas”. Casi cantaba al hablar, casi sumergía lo que iba diciendo en la música de una tonada infantil.
Me preví viviendo para un cuerpo que ya no sirve, para lágrimas sosas y repentinas. Cualquier pasión o fe sirven a la felicidad en la medida que son capaces de distraernos, en la medida de la inconciencia que puedan darnos.

El vendaval que arrojan las aspas del ventilador comprime las gotas del sudor contra mi piel. Me acostumbro a no ser ya yo mismo, a ser sólo una sombra de mí mismo.

¿Cómo explicar mi cansancio, este aspecto de cosa manoseada y anónima que sólo conocen los objetos condenados a las peores humillaciones? Era yo cuando aprovechábamos una pausa y la convertíamos en un silencio que se remataba con el ruido de su respiración. Volvía a vivir cuando, alejado de lo cotidiano, del ajetreo y la nunca dominada cordialidad profesional, sentía rejuvenecer mi cuerpo, atravesaba con los ojos los vidrios de las gafas y de la ventana para dejarme acariciar el lomo por las olas de un pasado remoto, abandonado, mirar el jardín y la calle, la luz del sol o el mal tiempo.

Le acaricié la mejilla con un solo dedo monótono. Sensiblemente comprendí que estaba sabiendo durante semanas que yo y mi vida no eran otra cosa que moldes vacíos, meras representaciones de un viejo significado mantenido con indolencia, de un ser arrastrado sin fe entre personas y rutinas, entre calles y horas, a través de la ciudad. En realidad no soy nadie: un nombre, tres palabras.
La gente cree que está condenada a una vida, hasta la muerte, y sólo está condenada a un alma, a una manera de ser. Se puede vivir muchas veces, muchas vidas más o menos largas. Y mientras aquellos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre la mesa, yo me la paso trasmigrando de un cuerpo a otro, de un lugar a otro, yo no me canso de trasmigrar.

La compadezco por su servidumbre a la felicidad y el engaño, admiro su capacidad de ser dios para cada intrascendente, sucio momento de su vida; envidio aquel don que la condena a crear y dirigir cada circunstancia mediante seres míticos, recuerdos fabulosos, personajes que se vuelven polvo ante el amago de cualquier mirada.

Desde las puertas entornadas llega la brisa de primavera. Ya no tengo nariz para olerla; sólo alcanzo el recuerdo, la inútil sensación de las viejas primaveras en las que acaso estuve olfateando otras ya pasadas, prometiéndome alcanzar la intimidad con un octubre próximo. Jamás había pensado que ahí dentro, en mi cabeza, podía contener una soledad tan grande como la que brinda el océano Pacífico. Soy por un instante el absurdo creído, la nada intelectualista. Invoco la paz y la alegría de estar casi vivo que habían descendido siempre hacia mí desde el techo de la habitación. Me inunda la vieja imposibilidad de actuar, la automática postergación de los hechos. Me convenzo de que no estoy aquí. Quedo vacío, obligado a admitir que no existo. Todo está bien y nada me importa.

I
Proa sur.
Recién salimos y ya extrañamos
-No alcanza el mascarón a aullentar las penas-
pero más no se puede hacer
la plata no alcanza
hay que salir
proa sur
a zona de pesca.

II
En la orilla el día
me recuesto en cubierta;
el mar y el cielo entremezclados
en invisible línea.

III
Confío mi vida al buque
de regreso de largo viaje

Traslada mi cuerpo el buque:
su roda corta el agua con facilidad,
pero la quilla de balanceo
no basta para amortiguar
la amplitud de los rolidos.

Y el espolón destinado a abrir rumbos en otro buque al embestirlo...

IV
Resuena lejano el peñasco por olas combatido.
(espuma)
¿qué será de mi mujer?
¿qué de mis hijos?
El mascarón no alcanza a aullentar los fantasmas:
abandonado aquí, en el justo medio del mar,
no hago más que pensar en ellos.

V
Alza el mar su brío
y tritura las formas.

Yo aquí, en el exilio,
abandonado de todo y las formas.

En Pascuas, en Las Grutas...

Brillan tus ojos que me miran riendo
en la noche que empieza. Bajo un pino
nos gozamos -yo recostado sobre la hierba
la cabeza en tu regazo; vos sentada y acariciándome-.
Tus piernas y mi espalda cosquillean: hay espinas
en el suelo que nos recuerdan dulce el dolor de vivir.
A veces caen hojitas de pino que golpean.
El brillo de tu cara me niega
el cielo estrellado atrás tuyo. Estiro el brazo
y con una caricia te acerco
para besarnos. Hay gente que pasa cerca.
Nos asustamos y detenemos el beso para
vigilar la bicicleta que descansa un paso más allá.
Era otra pareja apenas. Mientras reímos del miedo
volvemos a acercarnos y ya nada detiene al beso.

el sueño de la razón produce monstruos...

...viernes a la noche, reunión -cordero por medio- con mis colegas. tras el cordero se escondían temas del colegio. nadie se conoce más que de vista. rota la desconfianza primeriza, comenzaron los diálogos...

...temas tratados:

• gente comida por perros = 2
• impunidad de los abogados/ jueces/ policía = 1
• inseguridad en general = 1
• pobreza extrema en la argentina (siempre en otras ciudades del "interior", sólo en un caso se nombró Bahía Blanca) = 6
• lugares en que la gente se prostituye por comida = 1
• delincuencia juvenil = 1
• hacinamiento/promiscuidad en la pobreza = 2
  

...me asustó ver la manera en que describían, mis colegas, el mundo. daba miedo pensar que eso estaba allá afuera, acechándome. y más miedo daba saber que nosotros estábamos ahí dentro, y que eso no nos importaba nada, y que lo único que nos importaba era salvarnos cada uno por su cuenta...

...y el amor me esperaba afuera...

hoy en el cine con mi amorcito...

...muchas risas, alguna lágrima, y el amor que nos tenemos con mi novia creciendo entre las butacas de un cine repleto...

...5/5 reales para esta pelicula...


...no dejen de escuchar su música...


gracias a Castpost!

Día de enero











Te conocí un día de enero,
con la luna en mi nariz
Y como ví que eras sincero
En tus ojos me perdí

Que torpe distracción
Y que dulce sensación

Y ahora que andamos por el mundo
Como Eneas y Benitin
Ya te encontre varios rasguños
Que te hicieron por ahí

Pero mi loco amor
Es tu mejor doctor

Voy a curarte el alma en duelo
Voy a dejarte como nuevo
Y todo va a pasar
Pronto verás el sol brillar

Tú más que nadie merecer ser feliz

Ya vas a ver como van sanando
Poco a poco tus heridas
Ya vas a ver como va
La misma vida a decantar la sal que sobra del mar

Y aunque hayas sido un extranjero
hasta en tu propio país
Si yo te digo ¿qué dices tu?
Tu aún dices ¿que decís?
Y lloras de emoción oyendo un bandoneón

Y aunque parezcas despistado con ese caminar pausado
Conozco la razón que hace doler tu corazón
Por eso quise hacerte esta canción

Ya vas a ver como van sanando
Poco a poco tus heridas
Ya vas a ver como va
La misma vida a decantar la sal que sobra del mar


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...quise cantarte y las estrofas se rompieron: la música no se fundía a las palabras que cayeron al agua. como flores las palabras deshojaron uno a uno sus significados y los perdieron. caí de rodillas entonces y al barro traté de darle la forma de mis sentimientos...

Otoño

(un poema viejo pero de ocasión... :P)

El cielo está sombrío. La hojarasca golpea.
Ha vuelto el aroma de lluvias. Me cuesta respirar.
Un gusto apesta mi boca y nada lo quita.
Escupo y vomito, me lavo la lengua,
pruebo alimentos, pero permanece ahí clavado.
La luz titila, mis manos apuran hojas,
se prolonga la vigilia, arden los ojos.
Desde las sombras rostros me vigilan.
Van cubriendo el campo. Los ignoro.
Saben mi nombre y lo murmuran bajo el suelo.
Lo clavan dentro de la semilla que será mi pan.
Ni puedo verme en el espejo, hasta allí han llegado.
Cuando en descuido dejo caer mis párpados
el incendio me inunda y grito.
Piden propagarse. En mis entrañas
aguardan el momento quedo
en que su voz sea el viento
jugando en mis costillas.

sip, yo también miro emtiví

...el domingo a la noche, separado de mi amorcito y aburrido mientras veía los goles que nos había dejado la décima fecha del clausura y me lamentaba de que el equipo de mis amores halla conquistado una nueva derrota, di en hacer zapping un rato y me entretuve con el nuevo programa de emetevé que se llama "quiero una cara famosa"...

...debo aclarar que ya no miro taaanto ese canal, y que alguno de sus mensajes me asquean muchio muchio (como uno de sus copetes en el que predica que no se puede amar todos los días a la misma persona como no se puede comer todos los días la misma comida... puajjjj)...

...ok, en ese programa la chica se operaba los senos para parecerse a Carmen Electra, y ser más popular. Ella era porrista y estaba en el equipo de natación de su (¿universidad?). Sus senos le dieron el efecto deseado y le trajeron un novio con el que se caso al poco tiempo. Pero al mismo tiempo le trajeron complicaciones, muchio dolor corporal, cansancio y agitación y un mal animo casi constante (eso relataba ella) lo que hizo que se separe a los 10 meses de haberse casado...


...vivía yendo a médicos, y nadie pero nadie le decía que había nada malo en ella, pero ya no podía hacer casi nada de lo que hacía antes sin cansarse...

...hasta que visitó un (¿especialista?) en medicina oriental, quién le dijo que había introducido algo extraño en su cuerpo y eso quería salir...

...y una vez que se operó de nuevo su vida volvió a la normalidad...

Llevo tu corazón

Llevo tu corazón conmigo
(lo llevo en mi corazón)
nunca estoy sin él
(tú vas dondequiera que yo voy, amor mío;
y todo lo que hago por mí mismo
lo haces tú también, amada mía).

No temo al destino
(pues tú eres mi destino, mi amor)
no deseo ningún mundo
(pues hermosa tú eres mi mundo, mi verdad)
y tú eres todo lo que una luna siempre ha sido
y todo lo que un sol cantará siempre eres tú.

He aquí el más profundo secreto que nadie conoce
(he aquí la raíz de la raiz y el brote del brote
y el cielo del cielo de un árbol llamado vida;
que crece más alto de lo que un alma puede esperar
o una mente puede ocultar)
y éste es el prodigio que mantiene a las estrellas separadas.

Llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón).

e. e. cummings

....pero si cuando atardece

el viento susurra entre las hojas

y tímidas empiezan a cantar las chicharras

yo dejo todo lo que estoy haciendo

y me olvido

para dejarme morir con el día.